Растёт сокровище из зёрнышка песка -
жемчужина. Из глин - цветок вереска.
Берёт губами вишенку соска
малыш, как окунь с леской
крючок. Потом заснёт, представит цвет
палитры радуг в небе.
Изюмина...(Ну разве нет?)
найдётся в хлебе.
И месяц зависает вдруг над лесом,
и совы засмеются мелким бесом,
и даже ночь не смажет взгляда звёзд
стальных, серебряных, невидных
на много вёрст, на много вёрст...
Погибнут?
Не верьте!
Ни за что?
Мир полон сна и смерти?
..Родят себе подобных
Да вот идёт на берег шторм
из пробных.
Плащом лиловым накрывая всё золото песка,
выбрасывая молний сверкающие кроны.
На расстоянии броска -
всплеск вод - короны
для скал свинцово изумрудных,
для слитков в подземельях рудных.
Расти, жемчужина, расти!
Смотри на время глазом человека.
Прости его, прости.
Ведь время - лекарь,
которого берёт тоска
в тиски, в ножи, стамески.
...Увы, мир полон сна и блеска
мгновений у виска.
21.09.2011