Говорят, что мужчины - лучшие в мире портные.
А из женщин, по белому, вышли швеи.
Им давайте шелка и цветочные льны,
можно даже полотна иные.
Всё - на уровне генов в крови.
Всё - на ощупь. Даже нити Луны
на асфальтовой площади
между пятницей и, ни о чём, разговорами...
...А поэты - безумцы и багдадские воры,
у которых короткая жизнь.
Не казнись
тот, кто пишет кириллицей
о берёзах и клёнах опавших.
Воспитали тебя не кормилицы,
с молоком тебе давшие
сокровенные сны.
Не казнись, написавший на идише книгу Предтеч
и не кайся, куфической вязью рисующий.
Вы больны
до падучих и страшных увечий
на задворках пьедесталов пирующих.
Вены разных портных сведены на руке.
Вам иголка нужна для заплаток на раны.
Всё - теченью, реке,
без вещей налегке,
как и тот, написавший лавину Корана.
Говорят, мол поэты - шуты и вруны.
Им бы обруч, горящий венец с бубенцами...
...А они переводят тихий шёпот Луны
в диалекты цунами.
Говорят, будто слово - не птица, а вес
на воротах у нашего Господа Бога.
Повинюсь перед ним, если брал слишком много
у высоких небес.
10.05.2011