Кто-то скажет небрежен
или вещью в себе.
Кто-то скажет, что мрачен или язва из зол...
Положу я себя на обеденный стол,
потерплю, а вы режьте.
Через горло до паха.
Пару линз - на штатив!
Что там есть под рубахой?
...Новорожденный миф?
Вставший ночью из пепла реалий,
из молитв ворожей.
Вот ребро, воронёное сталью,
вот душа в хрустале миражей.
Вот и сердце на нежное падкое,
вот и щит из лопаток горбом -
броневая прокладка
для стрелы на излом.
Я вбираю неправды горячими венами,
словно воду песок
Вы за мной, словно овцы за стенами.
Вот и пуле висок
вместо слабых на грани,
вот ладонь для елея изломных стихов.
Принимаю без соли чужое на раны -
бездну ваших обид из кошмаров и снов...
Кто-то скажет, - В строке у него - не мотив
и не то стихотворное по боку вышло...
Всё пустое, ведь я - бультерьер и мастиф,
обнимающий мир, словно дышло,
словно толстые зубы от стрельниц,
у стены всех печалей с немногими в ряд...
...Дон-Кихот я, оставьте десяток мне мельниц -
сумасшедшему клад.
25.02.2011