Силуэт за окном. Свет, фонарь. Скрипы дужек.
Тонкий хруст каблучка, ободком
побежали морщины. Улыбнулась вдруг лужа
ни о ком.
Просто так. Дали вдруг подышать,
дали вечер послушать
той воде. Ей ещё ведь бежать
эхом тихим обычного глуше.
Но к двенадцати ночи застыть в зеркалах
для песка или соли
или, просто, заснуть в тихих снах
не от боли
от времени. Строит ведь мост
между прошлым и будущим без настоящего.
Каблучок - тонкий маленький гвоздь
сна пропащего,
пригвоздил белый снег
для падения звёзд,
пока редкого, спящего.
Может быть он из Мекк...
Но не так-то он прост
цвета алого.
Силуэт, капюшон, ветер, стук каблука,
словно звон хрусталя человеку...
Стиснув зубы, тропу пробивает река...
...Может в Мекку?
07.12.2011