Не в разные места.
А по' ветру, где есть вода,
чтоб встать
под запах разных специй.
И всё-таки... Куда?
Да нет же, не в Венецию.
Не к маскам в очередь из спин,
не к вспышкам камер фото.
Не в Рим и даже не в Киото.
В Турин, конечно же в Турин,
где слёзы осени - в загаре разных лиц,
где солнце, словно блин,
а площади - без птиц;
пятнать соборы и кресты помётом...
...Останусь в лестницах, пусть год -
с дождём, жарой и потом.
Дождаться, призревая сиреневую рань,
когда из храмовых ворот
покажется, вдруг, ткань
с овалом век. Там есть другие пятна
коленей, рук и впадин от ключиц.
Там время развернёт обратно
пространственность границ...
Ищу пергаменты страниц:
в них тесно сердцу в граде копий,
темно от чёрных глаз Иуд,
зато светло от чистых слов утопий.
...Но храмы врут
и Ваньку нам валяют.
Там каждый третий - плут,
в молитвах распаляясь...
Ведь распинать так просто, без затей
совсем не трудно, где поля,
усеяны Голгофами и диким криком, - Бей!
...Вороны тише! В рубашках чёрных птицы.
Ведь вся Земля -
ткань старой плащаницы,
цена где крови, будто бы вода,
но слаще вин...
Так всё-таки. Куда?
Нет выхода. В Турин.
29.09.2011