В конце концов ушли, неведомо куда
с Олимпа боги.
Быть может даже, они уснули при столбовой дороге
в Рим, где талая вода
потока слёз давно вся высохла до трещин
в старых плитах.
Во всём винить нам женщин?
Но ведь распятия разбиты
с пророками, табличками имён,
с гвоздями, лезвиями копий
на части в храмы - лишний груз
для суеты, для жажды и утопий,
которыми страдал Иисус.
Он всё проспал. Он многим ныне враг.
И мирро с досок напрасно течь в пазы.
Вон ветер ада с ключами треплет флаг,
перевернув песочные часы
на зеркало, на серебро и ртуть.
Эй, посмотрите, чьё там отраженье?
Глаза толпы, дыхание, движенье,
желание блеснуть
словами, властью, пулей.
Там наша жизнь из вереницы дней...
Вот только боги нас не обманули -
на зеркале - игра теней,
осиный улей...
Кто скажет: "Пир"?
И будет он не прав.
Таков наш мир,
богов в себя вобрав,
их отнеся на липовые доски,
он режет сам себя на ленты и полоски,
где взгляды серебра опасны, жалки, о'стры,
особенно страшны в нём волки-одиночки,
а шар земной - не мир, осколок, жалкий остров
сжимаемый до точки.
19.05.2013