А ночь была,
хоть собирай иголки.
Луна плыла -
оголена до риз.
А солнце где-то уже скатилось с полки,
собой лаская бриз
вчерашних пуще...
Но не сегодня, а в будущем.
Сейчас ещё в ходу привычки
хождения варягов по острию иглы.
Избушка у воды. Там шьются черевички,
там нитки тянут из метлы.
Вино? Пей досыта. И о себе забудь.
Уже в покров фантазий ты заточен.
Свинец во рты там льют, а может, ртуть
или отвар из жабьих почек.
Течёт не бисер на пол, а слова,
черна зола в печи.
В стропилах прячется сова -
а ты - молчи.
Стоит на лавочке лукошко -
в нём лжи - горстями ешь.
Медведя за нос водит кошка,
а шерсть у кошки - серый беж.
Глаза зажмурены, внутри - блесна...
Врастают в землю ноги,
где на распятии нет сна
и, где не ходят боги
с пустыми вёдрами, чтоб не пугать коней,
не рвать за повод, ставя на колени,
там даже нет языческих огней
для пляски тени,
скользящей по ступеням облаков.
Да, где же этот дом - свинцовый кокон?
В стране ли дураков
или в круженье окон.
На дереве лопат, на острие указки,
в глазах совы, клюющей чью-то грудь
с улыбкою коварства?
А, может, в книге, на страницах сказки?
...Нет. В тридевятом царстве
с названьем "Ртуть".
18.05.2013