Нельзя дышать... Здесь нету воздуха, одна сплошная ложь.
Слова молитв - пустые сны пророков.
Над пропастью - не мост, а рожь,
политая вишнёвым соком.
И некуда уйти и плыть, ведь нет реки,
и не из чего сделать лодку,
когда встаёшь не с той ноги,
а пьёшь не чай, а водку.
И только кошка ляжет у щеки,
согреет сердце, много ль сердцу надо?
Но кулаки в ладони не разжать.
Опять - картины ада.
Лежать, лежать!
Заткнуть свой слух кусками воска.
Твой разум - не в извилинах, а узкая полоска,
которой не успеть за старым лживым миром,
когда опять к вину - сырая плесень сыра.
Зачем вся эта ложь,
что есть Вселенная, а в ней полно любви,
и вечен Высший разум?
Когда мосты возводят на крови
или спецназом...
Иисуса бы сюда, крестителя Ивана.
Пришествий бы вторых... Да вот - святых не трожь.
Толкает к пропасти не сны и не охрана,
а ложь.
Зачем так пуст молитвослов?
Зато вся в золоте обложка.
Кто мне расскажет про любовь?
Наверно кошка.
25.02.2013