Бреда бы толику,
лечь, да поспать бы.
Крикнул бы: "Горько",
но не на свадьбе...
Крикнул бы: "Горько!" каменным башням,
выпил вина бы кисло-вчерашнего.
Жизнь рассмотрел бы в сильную лупу.
Что-то не так в ней, как не крути.
Кошке налил бы рыбного супа,
но не найти
кошку и суп.
Будто их съели.
Что там осталось из круп?
Снег прошлогодней метели?
Вот же взлетели
тощие птицы...
Кто им оценщик?
Это - слова мои в белых страницах
ласковым женщинам
тем, кто не рядом. Просто - зарубки
прямо на сердце, в памяти - тоже.
Поразлетались, словно голубки,
след свой оставив на коже
наколки -
синие стрелы, целые фразы,
строки из прошлого, из посвящений.
Словно по мне шли дикобразы...
Вот и лицо на плече большеглазое,
имя знакомое - "Милая Женя"...
Жжение, жжение...
Словно иголка -
прямо под сердцем. Лечь бы, поспать бы.
Только, что толку?
...Падают медленно книжицы с полки,
им бы постлать бы
свадьбы и простыни, чистые скатерти,
золото, чтобы каталось, звеня.
Хватит скулить! К чёртовой матери!
Дайте огня!