Это - не сказка, даже не сон -
копья ломать у психиатора.
Знаю, таится где-то дракон
в норке глубокой или же в кратере.
Чистит стальные острые перья, ладит шипы.
Пробует тайно швы обороны,
перетирает в ступке грибы
клювом вороны.
Делает яды, пенит напитки,
тихо смеётся над павшими воями,
- В славе посмертной золотом вытканы
ваши девизы с ветками хвои
вроде венка.
- Думали храбрые, слишком тонка
жизни моей с ушком иголка?
- Брали на понт осью клинка,
чтобы на полку -
чучело вашего старого друга...
- Где вы, ау? Конные, пешие
ближнего круга...
- Жив я по - прежнему в каждом из вас.
- Ваши пороки тайные вешаю
в профиль, анфас
прямо на стенку в адской пещере.
- Жив я. Из каждой маленькой щели
смотрит мой глаз.
- Что ваши сказки для пресного дня?
- Я в вашем сердце живее живых по неволе.
- Что не кричите? "Полцарства даю за коня,
жертвую сытой любовью для боли."
-Где сотоварищи ваши, щиты на драконьи ворота?
- Где ваша вера в святые для боя поляны?
- Вижу насквозь вас прыщавых от страха и рвоты
из сердцевины вулкана.
16.04.2011