Невесело. За много лет
впервые тянет в храмы -
под своды в тень, где тихий свет,
и нет рекламы.
Пусть мир - палитра ярких красок
в кругу довольных лиц.
Он стал навязчиво опасен,
и в нём, почти, не слышно птиц.
Летают реже, выше, дальше,
минуя города.
Я бы уехал к югу в Нальчик,
но ведь и там - беда...
Наверно, вьёт гнездо в душе на струнах осень,
и лучше водки для печали средства нет.
Я сны зову всё чаще в гости
на вкус и цвет.
Но забытьё - такая штука,
намёков в нём не разберёшь.
На стенах был стрелком из лука
и целил в медный грош...
Я доставал со дна души
на белый снег страниц
то жемчуг слов, то миражи
приманкою для птиц.
Бросал зерно с горсти. Им легче на лету,
выстраиваясь в клин, поймать мой бред на круге,
и, презирая суету,
сложить упругие
в цветном пере сверкающие крылья,
чтоб рассказать мне, где летали,
среди каких обильных
садов, где сладко зреют сливы
(важны детали),
где пчёлы сыты и ленивы,
устали...
...Был кем-то к спичке поднесён
в наброске карандашном
на белом льне...
Но это снился страшный сон,
где падал птицей я бумажной,
горящей в адовом огне.
03.11.2013