Закончен роман с этим странным рассветом.
Он порван в куски и забыт.
Коротким, мгновенным, неласковым летом
был кран перекрыт
за этим окном,
где тюбик раздавлен шафрановой краски...
...По кронам деревьев гулял красный гном,
забывший о ласке
ладоней тепла.
Юла
ветра с Севера взвыла со стоном,
смычки заглушила упрямых цикад...
Ну, нету такого на свете закона
стрекоз ставить в ряд
под дуло винтовки...
...Как быстро и ловко
меняет свой норов упрямое время.
Из белого хрома лежит заготовка -
отливка зимы.
И дождь инквизиторской пыткой закапал мне в темя,
накрыв чёрным платом в траве валуны.
И некуда сесть. Или птицей на жерди?
Вот сон летаргии ложится на ос.
Зачем здесь полёты и музыка Верди,
когда, кто-то взялся за трос?
Наверное, Бог. Кому тут хвататься ещё,
чтоб нас переправить из лета паромом...
Но ходит и машет багряным плащом
по кронам деревьев тень гнома.
Туманом грунтует прозрачный свой холст
к другим откровениям...
Но Бог крепче взялся за ось...
А гном - это просто
мгновенье.
01.10.2012