Где-нибудь на земле, где сливаются реки,
в точке жажды, где разуму хочется пить,
лягу в лодке на дно, смежив с силою веки,
чтобы плыть...
Не смотреть на сияние звёзд в чёрном небе,
ждать падения вниз по дуге
и читать заклинание или молебен,
мир держа на руке.
Это мания собственных снов и величий!
Кто поможет смирить разум, душу и плоть?
Сигарета, причал, отсыревшие спички,
а на камне - Господь.
Вот, ей Богу не вру. Сам не знаю - откуда.
Зонтик держит над ним не Андрей, а Иуда.
Только нету дождя. Есть потоки из рук
и шаги по стеклу - с обречённостью звук...
...Оплывает песком мой хронометр к полу,
время сталь заплетает не в стрелки, а в плеть...
Вот рубашка моя вся красна по подолу...
И болеть
не могу, а воды бы хватил.
Хоть ведро или лучше подножную реку.
Я кресты бы пустил из-за пазух в распил.
Стали лишние этому веку.
Что песочек подошвам горячий?
Чай, не гвозди. Могу потерпеть...
Мне бы посох в ладонь для незрячих
и тропу. На ходу отболеть.
Где-нибудь на земле, в потаённом углу,
где Востоком рождается белое пламя,
я пойду по воде, как на твёрдом полу -
перетаскивать камень
или стул, или трон. На худой - табурет,
чтобы было, где сесть, говорящему с небом.
Чтобы зонтик держать...Впрочем - всё это бред
или веку незрячему - небыль.
30.04.2012