Что-то чёрное в руке. Может щит?
Может, рана на боку и болит?
Может, горстка пепла с пашен,
может, небо в криках павших?
Может, звук, как чёрный водопад?
Только вдруг притихли птицы,
и стеклянный взгляд
видит утро, там граница
бьёт в железные листы.
Сколько стали в этом месте?
И дрожа, кипят мосты
разом вместе в реках крови.
Я ловлю себя на слове
или в лодке зыбкой страха...
Ну и что, что мы из плоти,
ну и что, что мы из праха?
И вжимаемся в траншеи.
В стольких странах мощью краха
скольким отвернули шеи?
Под крестами танки... Танки!
...Ночь - на грани полустанка...
Слушать! Воздух!!! Быстро в лес!
Но прицельным смотрит планка
в узкий панцирный разрез.
На мундир, в глазную щель,
в дизель - толстой бочкой сзади.
Эй! Патроны зря не тратить,
Выбирайте лучше цель.
Только, тише... Голоса,
Реже крики, чаще взрывы.
Рядом мёртвые глаза,
как наплывы
в маске страха...
Ничего, что мы из плоти. Ничего что мы из праха
и лежим в пыли...
...Что-то чёрное в руке...
...Горсть родной земли...
09.05.2010