Вот - синие глаза, а лица в саже
на вафельной брусчатке площадей.
Грехи людские ждут дождей,
но всё не так, как кажется.
Толпа идёт дорогой к храму
в грязи от дел, в пыли.
А разум мира - вроде рамы
или картин Дали.
Там время - в форме дикой груши,
футляра скрипки.
Похмелье - разум чей-то сушит,
стирая след улыбки.
Вот, вот и краска веры ляжет
на кракелюр из перемен.
Вождям молиться бы с колен,
но все не те, кем кажутся.
Рассвет с закатом - это кровь...
А, может - золото из клада?
Сильней вселенская любовь
у арки входа на круги ада?
Слова с делами слабо вяжутся...
Секреты ремесла.
Ведь, всё не то, чем кажется,
где жизнь - обитель зла,
мираж, иллюзия и признак кражи -
взрывная смесь.
Не знаю, но мне кажется,
что миром правит ненависть.
24.04.2016