Ветер с юга сеет зёрна винограда.
Вроде бы поют валторны там, вдали, у водопада.
Быстрый чайный клипер, выйдя из Китая,
вон плывёт по кромке выжженной земли...
Тени задрожали, тают
на дороге в Сомали.
Семечко от груши красной -
золочённый бок!
Всё напрасно... Эх, напрасно,
уходящее в песок.
Клипер! Где твой чайный груз?
Он каким купцам обещан?
Мне бы в ломтиках арбуз
на руках восточной женщины.
Шаг, ещё. А, где источник
у стены из белой глины?
Жаль, что карты все неточные.
и без сердцевины,
без семян, без зёрен,
даже без воды...
Я бы выпил океаны.
Мир в пустыне иллюзорен,
словно след от каравана,
где поют на все лады
струны белого песка...
Ах, ружьё... Конечно. Дуло
у вспотевшего виска.
Жажда! Губы ищут пулю.
Влага, влага... Дальше виды
на краю земли.
Что? Сады Семирамиды
по дороге в Сомали?
Гавань? Ряд причальных стенок? Такелаж?
Кровь кипит от зноя в венах. Это вновь мираж.
Горло, губы пересохли. Каменный оскал.
Вроде, воду тащит ослик из сокровищниц песка.
Дайте, дайте мне её, сока груши красной.
Нож под рёбра, лейте в бок...
Всё напрасно, всё напрасно,
уходящее в песок.