И, нет, чтобы приснилась Керчь,
а снится Мальта,
овальный щит, железный меч
в куске базальта.
Там был шатёр - без ножки гриб
других не хуже.
Поймал я сетью пару рыб,
себе на ужин,
но больше город стал грехов
разменных...
Ломал толпе я пять хлебов
ячменных,
где был проход в лиловых скалах,
и дождь солёный ел в глаза...
А ветер - хриплый бас Ла Скала
челнок мой гнал назад -
к полоске света, где летели птицы -
фламинго в розовых плащах.
Пылали штурмовые лестницы,
гвоздями скрежеща...
Сверкали рыжей краской кирпичные фасады,
дрожали балки крыш и медные листы...
Над городом парил свинцово-чёрный всадник,
и плыли красные кресты
в песках, где не был я однажды,
где был с вином дырявый мех,
где я страдал один от жажды
за вас за всех.
Все рыбы вместе с сетью - наверное, к деньгам,
к тоске осенней, к ностальгии...
Ещё я видел женщину. Мы шли в античный храм
до бронзы загорелыми, нагими.
К чему был сон, который не извлечь
из розовых глубин базальта?
Который день мне снилась Мальта,
а лучше, чтобы Керчь.