Душа кровит. Вот это - боль! Всё остальное - ранки.
Измены женщин - тоже пустяки.
Но мне пора трезветь и выходить из пьянки,
чтоб пить дерьмо из жизненной реки.
Пропах вином... Спиртное - не вода.
Давно не брит. На скулах - щётка.
Оглядываюсь... С кем я? Пустота.
А, впрочем, рядом - бутылка водки.
Всё - в норме. Пахнет русским духом,
и красками. Вот - сломанная кисть...
Портрет - лицо, отрезанное ухо...
Галлюцинация? Нет. Мистика.
Но холст стоит в углу. Там - нитка вдоль.
Картина классно смотрится с изнанки.
Пятно, похоже, крови. Ах, да. Ведь, это - боль.
Всё остальное - ранки.
Переверну... Вчера писал спьяна.
Я знаю, жизнь - дерьмо, а холст мне просто снится...
Лагуна, отмели, песок, зелёная волна,
и синие в горошек птицы...
Летает рыба-меч - литое серебро.
Играет патефон. В нём - красная пластинка,
смеющаяся девочка. В руке - букет шаров
на нитке - белые фламинго.
Цветы? Да, что мне цвет? Калейдоскоп кулисы...
Сознание качает с востока на закат.
На солнце - пятна? Нет. Клубком свернулись лисы,
где горизонт фрегатом был надвое разъят...
Замедленная съёмка. Вращался, словно пуля.
Зачем ему законы какой-то там баллистики?
Картина пахла мёдом. В ней, верно, спрятан улей.
Вы скажете, что бред... Нет. Мистика.
Я знаю. Жизнь - дерьмо, где смысл - довольно прост...
Не нужно выходить за рамки.
Но вот душа кровит сердечной болью в холст.
Всё остальное - ранки.