Можно с правой ноги встать с постели,
сбросить одурь и шлем
снов, которые так надоели
чередой одинаковых тем...
Дальше - кофе горячий для чрева,
и батон, но не весь, половинка...
А под корочкой - марш - Левой, левой...
Лучше б, Глинка.
Скажем, "Жизнь за царя",
можно даже сонату для альта с фаготом.
И погода, как раз для конца ноября
идиотам.
Но "Конец" - слово - мусор, вроде фирм однодневок.
Лучше плеер послушать, закрывая глаза...
А в ушах - снова марш - "Левой, левой",
и ни шагу назад.
- Стой! - кричу, - Это что? Не дурите народ!
Лбом об стену отчаянно стукнул...
Но включился фонарь, открывает там рот
говорящая кукла.
Заикаясь слегка, представляясь вождём,
всё блажил, а по мне - заносил в воду невод...
Разум мой окатило свинцовым дождём -
"Левой, левой!"
Тихо плавятся нервы. Мне б - опору для рук.
Этот голос - елей, этот альтовый звук.
Эта тень громких фраз на дырявый плетень,
этот странный размер в тёмный завтрашний день.
"Левой, левой, в шеренгу, да выпятив грудь!"
Спотыкаюсь, упал. Невозможно вздохнуть.
"Отдохнуть? От чего? Отдыхать нужно в смерти.
Вы свой шаг с левым маршем моим соразмерьте"...
Я стоял, словно лайка в лесу, наготове.
Или, вроде овцы для заклания в хлеве...
Бился пульс, наполняясь отравленной кровью...
"Левой, левой!"