Смотреть в глубины вод -
бессмысленно и зябко...
Но днём под солнцем - даже сладко
курить, пуская дым а рукав,
и слушать пароходы - гудки, монетки нот,
басы октав,
и представлять мундштук молочной шоколадкой...
Какой день нынче - всё равно.
Прут чертит по песку, сухой, но гибкий.
Рисует звёзды, крабов, костяшки домино...
Кому? Для рыбки.
Вон шевелит пером, таращит глаз
на белый камень.
Прибой рисунок смыл на раз.
Я сделал тот же самый
чуть в стороне, чуть выше
солёной пенки - ломаных границ.
А море громко дышит,
пугая птиц,
мешая карты, путая игру
морским богам, свинцовой акварели.
Не смерть красна здесь на миру,
а леска без макрели.
Без краба малого, без рыбки золотой
с червоным пузом.
Черпать из чашки вод - лото
в горсти медузы
И чёрт с ней, леской,
дым в себя вобрав,
до рези глаз, до блеска...
Я вижу - краб
крадётся к фрескам -
остатка света, звонам храма
последним.
Какой был день с утра намедни?
Ах, тот же самый.