А кто-то чужой, улыбчивый, добрый
залез мне в нутро.
Причёска под бокс, а может быть - бобрик.
Он смотрит хитрО.
И прячется сзади в кулисах и тени,
скрывает свой рост...
А я проживаю три жизни на сцене,
но гвоздь...
Занозой в доске, он - в тайной кладовой
в шеренге других.
Окончен спектакль, озвучено слово,
и театр притих.
Давно дали занавес, разъехались гости,
погас белый свет.
На досках уже все заняты гвозди
над кучкой монет.
На кассе - замок. Ключ выдавил хрипы.
Пусть я - из полена и резан из липы.
Душа из берёзы, из ивы костяк,
но скрипы всё громче железа гвоздя.
- Зачем ты? - шепнул мне товарищ по сцене,
- На улице холод и грязь.
- Бежать от гвоздей, от неправды, от тени,
её не боясь.
- Какая тут связь? Ведь, в мире - не просто...
- А я не хочу быть здесь куклой на гвоздике.
- Ну, что же, прощай, - товарищ мой всхлипнул.
Я дёрнулся с гвоздика, досточка скрипнула.
- Бывай, если что... И, знаешь, держись...
Я прыгнул с гвоздя в настоящую жизнь...
- Куда, дурачок? - спросили из тени.
В нутро мне полезли, нащупав костяк.
Я снова висел в кладовой у сцены
на шляпке гвоздя.