Ну, с кем пойти в трактир, залить спиртное в почки?
Ведь этот старый мир - общага одиночек,
где каждый пьёт до дна распятой миром воли...
Скорей, скорей - вина для снов без слёз и боли!
А, что потом? Есть стол, гора окурков в блюдце...
Мне дайте в руки ствол, чтоб больше не проснуться.
Любовь? К чертям глаза с любовной поволокой.
Я ненавижу толпы в разрезе серых окон.
Стоят глухой стеной. Лапша течёт с ушей.
Ах, Господи! Как тошно без водки на душе.
Включаю мир экрана. Там суетятся мыши...
Сорваться, что-ли пьяным с железной ржавой крыши?
Мгновенье полетать над равнодушьем мира
который так похож на грязь и вонь трактира...
А дальше - ближе, ближе
лицу горячий воздух...
Собака жадно слижет
кровавый сгусток мозга...
Когда? Быть может летом,
к чуме во время пира...
А, что? Всё для поэта,
- Прощай, покойся с миром.