Что ж, покурим, мой ангел-хранитель.
Сигарета - одна, но лови.
Ты прости за блиндаж и за штопаный китель,
за матрас в рыжих пятнах кров'и.
Вот - бутыль, наливай самогон.
Не ругай. Знаю - печень больная.
Если выхода нет, есть последний патрон
Это, брат мой, война.
А пока пью один, но за нас, за двоих.
Ты вплотную печально не стой.
Там, снаружи - шаги, голоса часовых
и снаряда далёкого вой.
Пронесло? Значит, ты прикрываешь крылом.
Только жаль, что не пьёшь.
Если б пил, помянули разбитый мой дом.
Впрочем, что там возьмёшь?
Пару ржавых гвоздей, ворох'а черепиц,
три обрывка резиновых шлангов.
Мы с тобой подобрали там десять страниц
из пробитого пулей Евангелья.
Почитать? Что ж, изволь,
раз тоска на двоих здесь одна.
Не убий? Это - вряд ли. Не в этом вся соль,
если рядом война.
Заступать в караул? Это значит - подъём,
спрячем в угол наш китель.
Не спеши. Знаю - ранен, и на ногу хром
ангел мой - охранитель.
Крылья прячь в камуфляж, слишком бело перо.
Здесь судьба всем равна.
Ты не стой впереди. Гибнет каждый второй,
если рядом война.
Выстрел где-то вдали. Значит, снайпер не спит...
За спиной - долгий стон, тишина...
Оглянулся. Мой ангел убитым лежит...
Значит, завтра меня.
Донбасс. 25.03.2017