Записки контуженного
Когда с избытком много слов,
и прямо - в мозг сквозь темя.
Не отмахнуться.
Так гонят псов...
Так сахар из кусков
берут щипцами и мажут ядом.
Такое время,
когда над гнилью вьются
зелёных мух густые облака,
и муравьи кусают и грызут
святую правду бытия,
и ждут награды.
Вот ползают, хватают за бока...
Взамен им - горсть монет
за ложь, за мёд иллюзий.
За то, что свет
был бел, но многим стал не мил.
За пули в головы, за бред контузий,
за зубья вил
на чей-то странный флаг,
за лай шакалов из нор и подворотен,
за то, что нас, и жертв "небесных" сотен
считают за набитых дураков...
А, что? Всех благ,
и ложку в руки,
и даже кости в зубастый хищный рот...
Вы слышите вот эти звуки?
Жуют так истину в клоаке сточных вод,
нас ставя на колени,
натравливая окриками псов,
терзающих здесь души за края...
Такое, братцы, время,
когда так много слов,
в неправде бытия.
25.03.2017г.