Запах терпкий, ковыльный -
прошлой осени между страниц
старой книги.
Тронут лёгкою пылью
степной горизонт - пряжа солнечных спиц,
место песен шаманов, забытых религий
и гнездовий для птиц.
Что ты путнику дашь?
Тихий звук... Вроде бубна.
Облака? Нет. Мираж -
из теней изумрудных.
С переходом и взмахами рук...
Там роса -
капли пота на бронзовой коже.
Лоб, глаза,
и опять тихий звук...
Быть не может!
Колесница царей... Ксеркса, Дария?
Или облако танца скифов?
Нет. Монисто, осиная талия
в море трав выше рифов.
И лицо - список многих картин
на холстах рафаэлевых.
Платье соткано из... Сеть тугих паутин
тоньше воздуха, легче гелия.
Взмах... Запястье...
Пара змей
золотых на браслете.
Я - во власти глаз, я - во власти
алых лент, чёрных сплетен.
Ждёшь гостей?
Что ж, изволь. Вот он, я!
Обнимай. Чем тебя удержать?
- Ты мой сон?
- Нет, же. Явь
в глубине миража.