Когда гниют на теле раны,
не больно.
Гораздо хуже, если краны
пусты.
В них нет воды, и все кусты
цветов ириса
в саду давно завяли.
Собаки лижут дно у мисок.
Завшивели, устали
от свиста пуль и огнепада
осколков...
А человеку много-ль надо
в иконах и на полках?
Что водка есть, так это даже
отлично...
Вчера приснился мне райский остров
с людьми приличными,
где сок роняли в землю сливы,
краснели своды пагод,
где тигры сонные, ленивые
срывали грозди ягод
с крыжовника, черешен, вишен
беспечно.
И мне казалось, что я слышу
шаги...
Но сны под утро быстротечны,
легки.
Над ними, выше
тихий звук...
Наверно - шмель.
Вон машет сотней крыльев - рук...
А хмель
туманит кроны тополей...
Всё гуще запах тмина.
В кустах паук. Он - герцог пней...
Картина
маслом, если, что. А, может, сказки.
Так тихо утром, и в ушах -
куски замазки.
Душа
свой заговор пружин
вплетает в сталь восхода,
где солнце - красный турмалин
для перехода
из ночи в день, где жизнь крива,
и та ещё картина,...
В ней ночью умер друг - Иван...
Был ранен миной...
Осколок - в плоть, что бритва острая...
А рана - ежевичная...
Да, где же ты, мой райский остров
с людьми приличными?
Госпиталь. Донбасс. 25 апреля 2017 г.