Сегодня лунный свет
печальный, мягкий, сонный...
Просыпан золотом монет
на мокрый подоконник.
Случайный луч похож на мотылька,
звезду в падении, парящего малька
в глубинах вод способного летать
подобно снегу и парящей птице,
карандашу, нашедшему тетрадь,
оставившему след на белизне страницы.
Вот также бабочка, которой повезло
сойти с раскрытой маленькой ладони
ребёнка в пламя, на горячее стекло
или в лампаду при иконе...
Следы крыла - штрих грифеля, курсив,
где жизнь есть вспышка, а некоторым - взрыв.
И кто не мог летать и слышать ветер кожей...
Удар, огонь... Парят над пылью придорожной,
над пахотной землёй, поверх высоких трав,
от боли смежив очи, смирив свой буйный нрав.
Рождённых жить ползком - таких здесь было много...
А, впрочем, все вопросы наверно, только к Богу,
которым мир вот так был создан и устроен,
что может так парить над этим миром воин.
подобно ворону, зловещей чёрной птицей,
или на облачной свинцовой колеснице...
Мне выпало, огонь в себя вобрав,
и пламя чувствуя разъятой жаром кожей...
Над пахотной землёй, поверх высоких трав,
с осколками над золотом дорожек.
Письмо из госпиталя. Донбасс 15.04.2017