Вот он - с ветром закат,
будто гибель от лавы Помпеи.
Там горит бриллиант - в сотню тысяч карат
у дракона на шее.
Там волна - метров пять высотой.
Снизу кажется плоской.
Я любуюсь свинцовой водой,
упираясь подошвами в доски.
Эта палуба мне - сталь клинка.
Соскользнёшь... Не взыщи.
Между быть, и не быть - грань тонка.
Не поднимет на щит
океан штормовой. Словно бык
в норове изощрён.
Но иду я вперёд. Так привык
лезть на нож, на рожон...
Воздух с солью хмелён.
И мои башмаки - в белой пене.
Я иду на закат. Багровеет там клён,
полыхают Помпеи.
Или всадник на рыжем коне...
Красный лес копий тонких.
Лодке нравится резать волне
в белом бархате кромки.
Здесь закат - цвета алых гвоздик.
Океан вздыбил шерсть, обожжён.
Но зачем это мне? Я привык
лезть на нож, на рожон.
Если даже судьба - пропаду.
Что ж, пускай быть беде...
Это - после. Сейчас я иду
вдоль судьбы по воде.
Море - грани прекрасного сна.
Суждено ему сбыться.
Знаю я, что иной от вина
умирает лет в тридцать.
Солнце спрятало бронзовый лик,
месяц - модник, пижон.
Сладко! Соль на губах. Я привык
лезть на нож, на рожон.
02.10.2017 Босфор