Закат? А, что закат?
Из красной меди блюдо.
Здесь только он и я. Ещё - вишнёвый сад
коралловый под лодкой. Там - храм.
Наверно, Будды.
Видны картины маслом в тяжёлой бронзе рам.
Ещё там есть лицо, лукавая улыбка,
и даже кружева, ломающие свет...
Раскрытый веер? Нет.
Серебряная рыбка.
На россыпях песка? На золоте монет.
Но свет
заката угасал,
рождая в глубине движенье тени.
Зачем там силуэт? Зачем меня он звал
с нефритовых ступеней?
И звук.
Так тихий всплеск рождает малый камень,
плашмя упавший с рук
на зеркало воды...
Какой же здесь закат! Сапфировая гавань!
В рубиновой листве алмазные сады...
Ударило весло, и снова тишина.
Наверно, будет дождь. Дыхание тумана.
Здесь ночь имеет цвет сливового вина,
сойдя с картин Эль-Греко, Тициана.
Глоток, другой... Ведь, истина в вине.
Огни на берегу подмигивают, дразнятся.
Да, где же эта гавань, в какой стране?
А, впрочем, какая разница...