Не шатко, слишком валко
идёт мой шлюп и режет гладь
октябрьских штормов.
А в дождь так хочется поспать,
но вахту некому стоять.
И мне не жалко...
Нет силуэтов и дымов.
Ведь это плюс
для чёрта.
Сомнёт в тумане сухогруз
за сотни миль до порта.
Ударил шквал, в корму - другой.
Волна рассвирепела...
Бизань, как спичку гнёт дугой,
пошла спиралью рея.
В каюте - звон, упал стакан
с остатком рома.
По курсу - клочьями туман.
Бушпритом сломан.
Эй, кто здесь взялся море крыть
отборным матом?
Примета - та ещё. Курить бы...
Но ветер вату
толкает в глотку. Белый кляп.
Не сплюнешь..
На досках след от белых лап...
Фортуны?
Жила в созвездии весов,
левее Марса.
А может, это Калипсо
из моря Фарса.
Спустилась, прыгнула с небес,
вон тех, всех выше,
Я вижу свет... Его на вес...
Им дышат...
Вон, кто-то в платье по воде...
И тонкое запястье.
Браслет в червоном золоте...
К напасти?
Ревун? А значит - волнолом...
Что? Гавань порта?
А, может, это просто дом
морского чёрта?
И лучше б якорь грунту дать.
Авось, зацепит.
Иначе нам не сдобровать,
ведь, вахту некому стоять,
хоть - в цепи...
В скалу? Пускай, когда туман,
в кусок базальта.
Вон - риф, проход... Что, Зурбаган?
Нет. Мальта.