Сиреневым плащом
ночь маскирует брус.
Спрошу тебя ещё
в землянке: - Эй! Иисус!
Что общего у нас с моим заклятым братом?
Сапёрная лопатка, железо автомата?
Что? Правда? На двоих у нас вот это небо?
Могли бы мы делиться водой и даже хлебом.
А тут - война... Зачем, кому она во зло?
Кровь на двоих, и битое стекло.
Привычный трупный запах, дожди,
к подошвам грязь.
Какая между нами не грань, а нить и связь...
Стой! Кто идёт? -
за штык рукой берусь.
- Ах, дышло тебе в рот.
Ведь, это ты, Иисус.
Давай уже, клеймо поставь на лоб словами.
Что общего? Здесь - линия огня?
- Стою я между вами,
а вы стреляете в меня...