Аннотация: ...там теперь тишина, болота, травы, гиблые места.
Ах, мать твою...
А я брат здесь, я не в Париже,
не в Детройте...
Копчу и так закопченное небо,
В России, пусть сойду с ума,
Вы пойте...
Я свой доем кусочек черный хлеба.
Спасибо Богу, жизни моей соль,
Рассыпана по дальним адресам,
Ходил я прямо, по дорогам, не околь,
Спасибо людям Русским, а не чудесам.
Протоптанные тропы, прочитав ногами,
И вброд, и вплавь, и выл, и плакал,
Я душу рвал крамольными стихами,
И по ночам искал, зарыта где "собака".
На берегах, где лес валили к сплаву,
Где мхи болотные, и комары с ладошку,
Профессора, поэты строили державу,
Там камни перемалывали в крошку...
Где землю рыли голыми руками,
Там водные артерии соединили города,
Где камни поливали кровью и слезами,
Теперь там мчат по рельсам поезда.
С красот Урала, по Сибири, до Алтая,
С Байкала Чую изредка видать...
Люблю Россию, тихой болью, зная,
Как богу верю, но матерюсь я в мать.
Ах, мать твою, чего нам не хватает,
Любовь до гроба, ненависть и боль,
То жар души, то снегом заметает,
Нахрапом всё, а то вдруг исподволь...
Да, здесь я, здесь, а не в Париже,
Копчу и так прокопченное небо,
Старею, к земле все ближе, ближе,
Доем в России свой кусочек хлеба.