Уснул Поэт, и Муза заскучала -
потухли краски, и умолкли звуки....
Подглядывать ей нравиться - сначала
смотреть, как пляшут по клавиатуре руки,
потом, как толпы рифм бегут вприпрыжку
и, проверяя, по листу гоняют мышку.
Затем - мельканье грёз, сомнений муки,
тут Музе - радость, тут уж не до скуки -
Поэт сидит, скукожившись сутуло,
а Муза, прислонившись к спинке стула,
на ухо шепчет - "Чушь!! А это - здрАво,
вот это - ничего... вот это - Браво!!!!"
Так час за часом, в полном единении,
Проходят выходные, как мгновенье.
Встаёт из-за стола Поэт устало,
Прилёг и... Муза снова заскучала