- Курицу бери копченую, Паш, - голос Сани за спиной разрешил дилемму, Немой вопросительно ткнул было в колбасу в витрине, но Саня только завертел головой, - Ты че! Забудь! В дороге травиться нельзя. Кто тут тебя лечить будет? Ты знаешь, чего там намешано и сколько она тут лежит? Нет? Во! А курица - она хотя бы на сто процентов из мяса. Все меньше шансов. И нюхай, нюхай. Все нюхай. Здесь по другому - никак. Жить хочешь?
Немой покосился на придорожный прилавок и чуть отодвинулся, поежившись.
- Да не, ты так то не пугайся. Просто смотри в оба и чуть что не нравится - ну его на фиг. В другом месте найдешь не хуже. Ну че, выбрал? - Немой еще отодвинулся в сторону дороги, уступая риски более опытному.
--------------------------------
Калмыцкие степи - зрелище монотонное. Впрочем, любая дорога монотонна для водителя. По сторонам смотреть некогда. Серый асфальт.
- Ну, куда ты прыгаешь? - шумел Саня на выскочивший под самые колеса красный жигуль, - Кто так обгоняет? - возмущался он, - У меня ж не велосипед. Сразу на месте не встанешь. Сомну ж ненароком. Вот балда.
Немого в асфальтовом однообразии выручала заложенная в человеческий разум "охота к перемене мест". В первый раз всегда все любопытно.
На Санин шум он только хмыкал. На трассе потрепаться - самое оно. Радио вечно "скачет". То оно есть, то его нет. Хорошо, если кассета "вечная" завалялась. Чтобы слушать часами без перемены и перерыва. Но такое - редкость. У каждого - свой вкус. Кому Элвис Пресли, а кому "Золотое кольцо. А может, Боб Марли ... или "Лесоповал". Не угадаешь.
Остается треп. В данном случае - односторонний.
- Прикинь, ну вон выскочил он, газанул. Вишь? 130-140, не меньше. Засекай, через 300-400 км его нагоним. Еще до Элисты. И скорости мы ни на чуть не прибавим. Он сам "сдохнет". Станет на отдых или обедать. Вот увидишь. Спорим? - смеялся Саня, - Человек не может долго держать скорость, - философствовал он о вечном, - Оптимально 80-110. Проверено. При таком раскладе я от Москвы до Ростова за 18 часов легко дохожу. Сколько раз ходил. Вот только пришел.
"Интересно, значит, не одни моряки "ходят". Дальнобойщики тоже?" - заметка в "губку" памяти любопытствующего новичка.
А то!
--------------------------------
Прогулки мартовских котов по карнизам и форточкам - это не дань традиции, в ее человеческом понимании. Это зов инстинкта. Почему?
У коров все проще. Паслись рядом. Перекинулись взглядом. Пришло время. Почему бы и нет? Ничего не напоминает?
По-моему, - это Офис.
Котам же этого мало. Такое простое решение недоступно их пониманию ввиду явной физиологической примитивности. Разуму здесь делать нечего.
--------------------------------
Каждые два месяца Маруська садилась на окно и ждала. День, второй. Потом появлялся Он. Серый. Ободранный. Вечно встопорщенный клочьями. Дауншифтер. Или хипстер? Мужик. С половинкой уха и чудом уцелевшим в драке глазом.
Молча садился под окном и сидел. Неподвижно. Он не смотрел в окно. Он никуда не смотрел. Зачем? Он и так видел все и всех. Мир не так велик, чтобы вертеть головой. Глупо. Достаточно держать глаза открытыми.
Гладкая, лощеная, с отливающей серебром шкуркой, Маруська сходила с ума, ища открытую дверь, форточку, щель ... Ну, что-нибудь! Ка-а-а-ак?!\
Как отсюда выбраться? Вырваться? Сбежать! Пусти-и-и-ите!
Бабушки никогда не могли сдержать этот порыв. Сколько ни старались. Бесполезно. Это ведь Он!
Что общего - "фрау Маруся" и безымянный бродяга?
Равновесие.
Он уходил неспеша, не оглядываясь. Спокойно. И она всегда догоняла его. Догоняла и исчезала почти на неделю.
Через два месяца бабушки обнаруживали в очередном "схроне" под крышей, потолком или в подвале новую партию чу'дных котят.
Загляденье!
Что тут поделаешь.