Узелковый дневник ветра ч. 87. скорость
14 сентября 2017. четверг
Скорость у тебя в голове.
Поэтому (если голова есть и она рулит), когда достигаешь предела своей скорости - ветер сбрасываешь по внутреннему ощущению. Все как на борде в горах, только там - дуга вверх по склону, а тут - парус вверх к ветру. И так же тут же снова принимаешь его на себя и снова, если добрался до предела - скидываешь. И так делаешь все реже и реже (как снежные дуги - становятся все длиннее и длиннее). А во второй заход уже и не сбрасываешь. А с третьего - начинаешь раскачивать парус, прибавляя еще и еще на сумасшедшем уже ходу, словно на сноуборде - подпрыгивая, вжимая весь свой вес в каждую дугу, да попутно (уже на парусе), при этом, успеваешь еще и прильнуть зубами на ходу к передней руке и слизнуть с ладони свежую каплю крови с только что ободранной карабинчиком ранки, - чтобы красным не закровавить гик. И так каждые пятнадцать-двадцать секунд.
Свежая кровь? Не.
Нехорошо это, когда гик пачкается несмываемыми пятнами, особенно, - пятнами крови. Неуютно потом. Да и прикольно занять мозги чем-нибудь еще, кроме внутреннего неизбежного страха перед скоростью. Только дурак ничего не боится. Так что - занимаем.
Можно - танцами, а можно - случайно скровавленным на выходе пальцем. Ну не возвращаться же из-за такой ерунды? Или, вот, постоянной регулировкой петель на ходу, - вперед-назад, чуть вперед, ну, немножко назад, то переднюю, то заднюю, то снова ... Тем более, что зашкаливающий ветер - такая редкость, хорошо если раза три за лето бывает. Терять его жалко. И страшно. Но потому и гонишь в эту круговерть, чтобы ... почувствовать, что ты можешь. Просто можешь. Сам по себе, а не перед кем-то. Да и нет никого в такую погоду ... к счастью. Пусто. Класс! Один в пустоте и надеяться не на кого. Вещь!
Рухнешь - сам выбирайся, сломаешься - сам вбирайся, сил нет? - А вот вам! Накося выкуси!! Не из такого вылезали!
И ты висишь на несущейся вперед, подпрыгивающей доске, взлетающей на каждой встречной такой короткой волне, и стоишь на ней вольно, без петель, одной чуйкой отрабатывая каждый прыжок ногами, словно на скейте, только по буграм, по буграм, по буграм, которые не стоят, а движутся, и куда они двинутся в следующую секунду - не знают ни они, ни ты, никто. И рулишь ты таким же свободным, тоже без петель парусом, на одних руках - а на петлях скучно - повис и скользи себе, хоть руки отпускай совсем.
Такая вот развлекуха. Правда, потом жилы из рук вытягиваются и ноют неделями, так что ж? Оно того стоит.
Да и уровень свой оценить объективно можно. Когда в такой ураганчик - один на споте и не макнулся ни разу, ну, и без петель, само собой - и на голых ногах и на чистых руках ..., но это отдельная тема. Приятно. Значит, кое-что все-таки можешь.
И снова и снова каждый раз под конец сезона начинаются танцы - на доске и в любой ветер. Интересно, а что было бы, если бы вот так с самого начала и на всю жизнь в какой-нибудь теплой Испании или в вечно-летней Бразилии? Наверное, стало бы скучно?
Наверное, когда с детства не с чем сравнить сытую жизнь, всегда становится скучно. Вот дураки-то.