Вот такая жизнь,
полоса рассвета -
блик,
который краток,
словно вздох, что 
тает в тишине.
Больно так смотреть,
как уходит
вдаль
твоя дорога,
провожать себя -
будто тень свою 
я отпускаю в путь,
и не знаю, 
возвратится ли 
когда-нибудь.

Свет за светом - миг
промелькнёт и сгинет,
исчезает всё,
и закаты солнца
неизбежны, как шаги 
по остывающей земле.
Но оно взойдёт
и тогда,
после ухода
многих и тебя,
и осветит снова  
эти улицы, дворы,
но эхо прежних слов 
уже не слышно.

А дожди-туманы
тяжелы, промозглы,
мглисты,
будто мир, надевший
серое пальто,
чтобы спрятать свет 
и не тревожить боль.
Грустная стезя,
где берёзы вновь
желты и опадают.
Но не про тебя -
их весна наступит вновь
и без тебя
расправит листья.
А как же это?

Я стою и слышу - 
ветер шепчет
старые слова, 
что не нужны 
давно,
но дороже их 
не существует 
ничего,
словно  снимки, что
в потрёпанном альбоме:
не вернуть и 
не исправить.
А  дорога пусть 
уходит вдаль,
и свет закроют тени -
трудно так  дышать мне 
в этом ритме:
пасмурных рассветов,
долгих сумерек...

18.08.2026.