Как бессмысленна, боже, твоя круговерть,
Иногда избавлением кажется смерть...
Эти латы, доспехи, что давят мне грудь,
Защищая, но в них не могу я вдохнуть.
Дьяволицею - жизнь, всё считает грехи,
Замолить бы и вымолить, боже, стихи,
В "книге жалоб" - ошибки, она не пуста,
Да, и рифмы приелись, страница чиста.
А песчинки текут из песочных часов,
Под вороньими стаями тени крестов,
И старуха горбатая день сторожит,
А в бокале вновь яд, пей скорее, пиит...
Не смотря, выбирает фортуна-молва...
В чистом поле росла одолень ли трава,
Одолей злых людей, клеветнический сор,
И дорогу низин, высоту дальних гор.
Под мятежное сердце свое положу,
Одолей-зло-трава, вырой ров иль межу,
И сними боль мою в мудрых шатких зубах,
Из костра возгони, возроди пепел, прах.
Помоги, защити, и поэт, как Христос,
Слыша стоны земли и душой на износ,
Он за плугом идет поле жизни пахать,
- Помоги мне, - могу лишь ему прошептать.
Вдохновенья налей, обожги, научи,
Лик луны равнодушен в холодной ночи,
А иконопись нимбом луны убедит,
Отче наш, иже исе... я слышу, пиит...
2018.12.22.