Лето проносится словно комета.
Лучше б с зимой было так, а не с летом.
Летний пейзаж, как бесплатное промо:
весь променад от работы до дома.

Сцена, кулисы, Чайковский и Моцарт.
Песни не пишутся, блюз не поётся.
Ярких событий ровно два пункта:
ногу порезал, на жопе фурункул.

Бывшая пассия смазала йодом
прыщ и порез. Назвала идиотом.
Ночью рыдаю, уткнувшись в подушку:
Выдайте каждому скуфу альтушку!

Ясно, что я не могу жить без краша.
Но это такая девчонка-пропажа.
Хочется с ней побольше быть вместе,
Увы, она там, где ей интересней.

Хочется лета, хочется счастья...
Хирург мне отрезал ненужные части.
И, Аллилуйя! Выдал больничный.
Лавочка, солнышко, всратые птички...

Кофе, гитара. Пальцы на грифе.
Я подбираю рифмы и рифы:
это не то, да и это не это!..
А за окошками катится лето

строчкой, аккордом, мажором-минором.
Творчество может сравниться с запором.
Может и можно жить интересней.
Но жизнь-то пройдёт. Останутся песни.