Я парикмахер. Салон на втором этаже, над "Магнитом", в Ейске. Ничего особенного. Крашу, стригу, укладки к свадьбам. Летом бабы прут на каре, зимой все хотят подлиннее и потеплее. Я знаю про своих клиенток больше, чем их мужья. Правда знаю.

Вот вчера сидела одна, Наташа, из постоянных. Плюхнулась в кресло, накидку набросила. "Юль, надоело всё, отрежь". Я говорю, что отрезать-то. "Да всё, покороче". Ну знаю я это "всё". Через месяц придёт, скажет - зачем состригла. Я намочила, расчесала, взяла на палец прядь. Сняла чуть снизу, ровняю. "Больше?" - спрашиваю. "Ну ещё капельку". Всегда капелька. Мокрые волосы липнут к шее, к зеркалу. Я подсушила, показала сзади зеркалом. "Вот теперь хорошо", - говорит. И довольная ушла. А я подмела.

Работа сидячая, но ноги к вечеру гудят. И песок. Песок везде. Я его вытряхиваю из кроссовок в подсобке между клиентами. Сядешь на табуретку, снимешь, стукнешь подошвой о край раковины - и сыпется. Всё лето сыпется. Откуда, спрашивается, если я вроде на работе. А вот оттуда.

Волейбол. Пляжный. Меня туда затащила девчонка с маникюра, Оксана. Говорит, приходи, у нас команда любительская, весело. Я говорю, я мяч через сетку не перекину. Она - да все так начинали. Ну я и пришла. Второй сезон уже. Оказалось, реально весело.

Платит за всё один мужик. Отец Кристины, спонсор. У него бизнес какой-то в Ейске, я не вникала. Он оплачивает выезды, форму, аренду площадок. Взамен мы играем под его вывеской и постим красивое. Нормальная сделка. Я за такое согласна руками махать хоть каждые выходные.

Вот так я и попала на Должанскую косу. В тот сентябрь.

Коса - это узкая полоска между двумя морями, если грубо. С одной стороны залив, с другой открытый Азов. Ветер там всегда. Не иногда - всегда. Базу нам сняли на самом краю, домики на четыре койки, дощатые, с крыльцом. Между домиками - песок, куда ж без него. Идёшь босиком, он ещё тёплый от дня.

Приехали под вечер, кинули сумки. Артём сразу пошёл смотреть площадку. Он у нас тренер, ведёт команду. Мужик спокойный, лишнего слова не вытянешь. Пока мы обсуждали, кто с кем в домике, он уже натянул сетку и стоял, тёр ладонью верёвку. У него руки в мозолях от этой сетки, я потом разглядела. Как наждак.

Лена, жена его, вытащила из багажника коробку с водой и командует. Ту сюда, эту туда. Она в команде тоже играет, и в их паре с Артёмом главная - она. Говорит прямо, буднично. Не просит, а сообщает. "Юль, займи нам дальний домик, там окно нормальное". Я и заняла.

Кристина выскочила первая, ещё до остановки почти. С камерой. У неё GoPro на такой палке, она с ней не расстаётся. Дочка спонсора, ей двадцать один, и она снимает всё для клубного аккаунта. Громкая, звонкая, ничего не стесняется. Сразу начала снимать, как мы выгружаемся. "Так, машем в камеру! Юля, ну что ты как неживая!" Я помахала.

Из домика напротив вышел мужик. Витя. Я его знаю, он ейский, стрижётся у меня лет пять. Приехал сам по себе, отдыхать. Увидел нас, обрадовался.

- О, свои, - говорит. Прочистил горло. - Юля, ты и тут меня достанешь ножницами?

- Приезжай в салон, Вить, там достану.

Он засмеялся, ушёл к себе жарить что-то. Пахло от него мангалом весь вечер.

Ужинать сели поздно. Кристина притащила из машины пакет - макароны, тушёнка, помидоры. Лена варила на горелке, командовала. "Юль, порежь помидоры, ножи вон". Я порезала. Ели из мисок, кто на крыльце, кто в домике. Вино открыли, розовое, тёплое. Кристина всех снимала с ложкой у рта, мы ругались. "Убери, я жую!" - "Вот и снимаю, как жуёшь". Разошлись по домикам поздно. Мы с Леной и Артёмом в дальний, Кристина к своим девчонкам напротив. Койки узкие, четыре в ряд. Я легла у окна, как Лена сказала.

Назавтра сыграли две партии, размялись. Море гоняло волну, мяч сдувало, но играть можно было. Лена пахала как всегда, но под вечер начала морщиться и держаться за плечо. Она этим плечом давно мается, ещё с прошлого сезона.

В домике Артём достал мазь. Ту самую, аптечную, перечно-ментоловую, разогревающую. Открыл тюбик - и всё. Домик пропах моментально. Перец, ментол, аж в носу защипало. Он выдавил Лене на плечо и растёр. Она сидела на койке спиной к нему, задрав футболку до лопатки, и ругалась тихонько, что жжётся.

- Терпи, - говорит Артём. Всё, весь диалог.

Окно открыли. Не помогло. Ветер задувал, а запах стоял. Артём потом пошёл мыть руки, тёр их долго под краном. От этой мази руки жгутся, если не отмыть как следует. Потом чешешь глаз и воешь. Я это выучила позже.

Легли. В простынях песок. Ты можешь хоть три раза отряхнуться - он там. Мелкий, скрипучий. Ворочаешься, а он под лопаткой шуршит. Я лежала и думала: хорошо-то как. Ветер в стену, море шумит, перцем несёт из угла. Уснула быстро.

Это первая часть рассказа. Целиком - на adultstory.cc, там же остальные рассказы: adultstory.cc. Читать можно свободно, регистрации нет.