Ночь цвета кофе глядит похотливо
  Сквозь толстые стекла подержанной рамы.
  Я покидаю пределы квартиры,
  Шагаю по трассе до выбитой грани.
  Свет фонарей разрывает пространство,
  Вонзаясь лучами в холодные стены.
  Какой-то фанатик в стрёмном убранстве
  В пустом переулке себе режет вены.

  Что хочешь ты, скользящий по острию бритвы?
  Что хочешь ты, выпавший в тяжелый осадок?
  Что хочешь ты, чувак кропотливый,
  От этого мира?

  Подросток-пацан, скрыв лицо в капюшоне,
  Под носом конторы рвет облицовку
  И лепит свой бред дешевым баллоном,
  Вцепившись руками в крючок мышеловки.
  Иду по бордюру, покрытому пылью.
  Мне наплевать на сорвавшихся с цепи.
  Их будут парить серые мыши.
  Я же ступаю к своей цели.

  Что хочешь ты, скользящий по острию бритвы?
  Что хочешь ты, выпавший в тяжелый осадок?
  Что хочешь ты, чувак кропотливый,
  От этого мира?

  Чья-то девчонка скользит по карнизу
  С горстью таблеток от скорби любовной.
  За поворотом "крутой" поединок -
  Сволочь метелит парня по полной.
  Шагаю по трассе до выбитой грани.
  Мне наплевать на сорвавшихся с цепи.
  Так часто случается с нами.
  Каждый идет к своей цели.

  Что хочешь ты, скользящий по острию бритвы?
  Что хочешь ты, выпавший в тяжелый осадок?
  Что хочешь ты, чувак кропотливый,
  От этого мира?

 2002 г. А.М. Акимов