В нашей семье есть одна странная традиция. Раз в год, в начале декабря, бабушка достает старую потрепанную тетрадь и готовит по рецепту своей матери... черничный пирог. Странность в том, что этот пирог никто никогда не ест. Он стоит на столе три дня, наполняя дом сладким ароматом, а потом его выбрасывают.
В детстве я думала, что бабушка просто странная. 'Почему мы его не пробуем?' - спрашивала я.
'Нельзя', - коротко отвечала она.
Все изменилось, когда мне исполнилось шестнадцать. Бабушка позвала меня на кухню и, вручив мне ту самую тетрадь, сказала: 'Пора тебе узнать историю этого пирога. И научиться его печь'.
Оказалось, рецепт принадлежал моей прабабушке Анне. Это было в далеком 1941 году. Их деревню заняли враги. Прадед был на фронте, а прабабушка с двумя маленькими детьми (моей бабушкой и ее братом) ютилась в подвале. Еды не было. Дети плакали от голода.
И однажды Анна, рискуя жизнью, выбралась в лес. Она набрала морозной черники, нашла где-то горсть муки и щепотку сахара. Вернувшись, она испекла на печке маленький, неказистый пирог. Этот пирог спас им жизнь - они растянули его на три дня.
Но самое главное случилось после. Через неделю пришли наши. Деревню освободили. И прабабушка Анна дала себе зарок: если они выживут, она будет каждый год печь этот пирог и оставлять его на столе на три дня. Как благодарность за спасение. Как памятник той надежде, что спасла ее и детей.
С тех пор эта традиция живет в нашей семье. Мы не едим этот пирог не потому, что 'нельзя'. Мы не едим его из уважения. Это наш скромный памятник не подвигу, а простому материнскому мужеству, надежде и вере в чудо. Теперь рецепт в той тетрадке знаю и я. И когда-нибудь я научу печь его своих детей и расскажу им историю о прабабушке Анне, черничном пироге и о том, что даже в самые темные времена есть место для маленького чуда.