"Бог привлекает всех; это и есть определение Бога. Мы знакомы со многими изображениями Кришны и видим, что Он привлекает коров, телят, птиц, зверей, деревья, растения и даже воду во Вриндаване. Он привлекает пастушков, гопи, Нанду Махараджу, Пандавов и все человеческое общество. Поэтому, если Богу и можно дать какое-то определенное имя, то этим именем должно быть имя Кришна."
- А.Ч.Бхактиведанта Свами Прабхупада
Несколько красных картин.
Дома, мостки и река. Несколько церквей.
А в одно из полотен, в дымящиеся утро, вышли шестнадцать окровавленных мустангов.
В красном рассвете. За ромбовидной сеткой проволочного забора, как дети играют в баскетбол грязным,
красным мячем. Опять кому-то попали в нос.
А сентябрь.
Каждый день, все быстрее, все более ловко, они бросают мяч в корзину,
но листья на деревьях такие же, их срывает ветром, и они красивы, как осень.
А что остается нам? Только и остается - ругаться матом, плевать на мокрый асфальт площадки,
да и это, скоро станет ненужным, как хвост собаке одной породы...
Забыл! Увидим, что будет к обеду.
...а он - типа, урод, он даже делает все по другому.
Взгляните, на эти обвисшие щеки и неправильную спину, плохо состыкованные треугольники щек.
На шатко сходящиеся грани скул, и один глаз, что чуть выше другого. И бровь, более чем скомканную (нелепый расчет).
Все как-то натянуто. Невыбритая, плохо распределенная щетина. Это совсем не нормальное распределение, это вовсе не настоящее!
Спина изогнута неизвестной кривой, мертвящий взгляд и светящаяся пролысина. Горб. Все это дешевая подделка!
Кривые ноги, рот тонкой полоской жирных губ - херня все это. На это не просто противно смотреть -
вообще не имеет смысла смотреть. Ненастоящий урод. Да! Просто не настоящий.
Если бы можно, хочется взять и стереть, порвать лживое изображение, лечь спать и смотреть, как в зеркало, сны о себе.
Но разве не ужасно созерцать свои внутренности?
А ведь сны всегда о внутренностях. Тянутся бесконечной цепочкой, чередой изнутри. Снятся.
Это не люди.
Он вскидывает ногами. Машет руками, как лопастями. Улыбается. Издает звуки и говорит.
Он напоминает умный китайский брелок. Он берет мяч и бросает его. Пожимает руку.
Спотыкается и падает навсегда. Ломается, как ему и было суждено... и вот - начинается....
убитый зверем спал в его желудке
нюхал что-то, как всегда
забыл, не размышлял о вечном
не вспомнил, сука... да.
убитый зверем, справедливо мертв
описан, согласован
по всяком закону, и не зря
убитый зверем на траве
разложен
...
По окончанию марша, обрывая бесконечную рекурсию рефлексии, на мгновение, можно увидеть его.
Все красное. Первое - это слабо желтеющие ребра. Второе - явление граней.
Третье - еле сходящийся контур движения точек, незаметное дыхание.
Это приближение, и только, далеко-далеко, за обломками облаков горизонта, в горах - ты.
Но и это - сложно. Очень противно манипулировать подобным, ведь, истина
потерялась давно, хотелось верить, что вот, вот он - урод. Вот он - вот я...
Но не нужно быть гением, что бы довольно скоро понять, что урод - ненастоящий.
Это дешевая подделка.
Несколько красных картин.
Дома, мостки и река. Несколько церквей.
А в одно из полотен, в дымящиеся утро, вышли шестнадцать окровавленных мустангов.
Таков день возвращения Христофора Колумба.