эта белая пустота, проклятая белая пустота очередного мастерски украшенного редактора. в последнее время мне нравится "открытый офис". правда, этот текст, который только слева...
заметил такую "странную" вещь - больше писать не могу. вроде бы есть ощущения, наблюдения, переживания - то, что можно назвать жизненным опытом. то, что и делает творчество, тексты жизненными. может быть, я пришёл к выводу о том, что при всей индивидуальности человеческих трагедий и радостей все они качественно сопоставимы с прочими индивидуальностями - потому что человеческие, потому что мужские, потому что мне столько лет, сколько есть, потому что... нет смысла в миллионный раз изобретать велосипед "стоящего" текста?
не знаю.
о, разумеется, любой пишущий человек (за определённым исключением, наверное) какую-то позицию по отношению к этому феномену велосипеда имеет. что не мешает писать.
по аналогии с одной сатанинской личностью это можно назвать "детская болезнь повторяемости в творчестве".
просто... если у тебя есть, что сказать, выразить - ты это делаешь, не мучая себя вопросами повторяемости.
читая свои тексты я вполне чётко могу вспомнить те ощущения, "под которыми" я их писал. разные были ощущения - грусть, азарт, тоска, что угодно. хотя, если честно, в основном с грусти, в периоды расставания. сублимация.
так может, всё дело в том, что коль скоро нет того накала жизни, который подвигал писать, то поэтому-то эта пустота и высасывает бесплодно мой взгляд.
но ведь я же по-прежнему (по-новому, по-иному) невероятно волнуюсь, когда она...
или не волнуюсь, и привык ко всему - начиная от первого взгляда и заканчивая последним оргазмом, начиная от пропетых стихов и заканчивая журчанием в туалете.
и мне всё также хочется писать, когда я пишу.
но отчего же я не пишу?
глупый риторический вопрос.
вопрос в пустоту.
но может, пустота ответит?