- Война будущего?
Она наклоняется, заглядывая ему через плечо, и рыжая прядка щекочет шею.
- Глупенький, эти два слова несовместимы. Или война, или будущее. Иного не дано.
Он раздраженно фыркает, продолжая барабанить по клавиатуре.
- Много ты понимаешь. Женщина.
Звонкий поцелуй в ухо напоминает контузию.
- Ай! Что ты делаешь?!
- Воюю.
Она смеется, разворачивая его вместе с креслом от монитора.
- Сдаешься?
- Нет. Отстань. Я должен продумать стратегию.
- И тактику. Выбрать оружие. - Ее пальцы разглаживают упрямую морщинку меж его бровей. - Тебе столько нужно сделать, чтобы провертеть дырочку в крышке.
Он вырывается, растирая оглохшее ухо, и сердито ворчит.
- Какую дырочку? В какой крышке? Вечно ты со своими шуточками.
- Маленькую такую. Чтобы выпустить пар. - На ее лице невинное почти детское выражение. - Как в этом... как его... Персидском заливе. Выпустили пар и заработали денежку.
- Жаль... - Она забирается к нему на колени, окончательно сбивая с мысли. - Жаль, что ты у меня не олигарх. Заработал бы кучу денег. Может, яхту купил бы...
Воспользовавшись паузой, он быстро ставит ее на ноги и подталкивает к выходу из комнаты.
- Будь человеком, не мешай. Лучше ужин приготовь, я есть хочу.
- Вот, так всегда.
Она обиженно вздыхает, но покорно идет на кухню.
- Мужчины - воевать, женщины - готовить. Только воюете вы, когда припечет, а готовить приходится каждый день. Так нечестно.
Развернувшись к монитору, он из последних сил пытается вернуть рабочее настроение, но доносящийся из кухни голос мешает сосредоточиться.
- Да, и не война это вовсе. Ну, то, о чем ты пишешь. Не война, а так, локальный конфликт. А, война, это когда весь мир. Сверхдержавы. Что при нынешнем количестве ядерного оружия будет выглядеть примерно так: нажали кнопочку и все. Бум!
Темнота падает ему на голову, вырвав сдавленный крик:
- Что?! Свет! Черт!
УПСник сдох еще на прошлой неделе и старенький комп вырубился мгновенно.
- Ааааа! Что случилось? Почему?
Из темноты ехидный голосок:
- Ничего. Я кнопочку нажала.
- Ты...!
- Ага. Проиллюстрировала, так сказать. Ну, и как теперь воевать будешь? Ты же на пятый этаж с отдышкой доползаешь. Куряга. И доступа к информации никакого. Ни Интернета, ничего, пепелище. Ваши предложения генерал?
- Включи свет, - шипит он, сжимая кулаки. - Сейчас же!
- Слушаюсь, мой генерал.
Щелчок тумблера и резкий слепящий удар по глазам.
- Ты не сердишься? - Она заглядывает в комнату с таким забавно-виноватым выражением лица, что он сдается.
- Нет. Только, не делай так больше.
Тонкие руки обвивают его шею.
- Не буду. Я ведь просто хотела объяснить, что не будет такой войны. Как эта...
Она тычет пальчиком в восстановленный вордом текст.
- Зачем им это? Тем, у кого кнопка. Королям нужны подданные. Живые. Чтобы править. Неважно где, на Земле или в космосе. А, война? Может, она уже идет. Просто мы не замечаем. Не положено нам замечать. Слишком маленькие. Мелкие сошки. Вон, на ужин сплошные ГМО, а новости похлеще любой промывки мозгов.
Она разрывает объятья и уже с порога добавляет:
- Так и воюем потихоньку. За будущее...
Он закуривает, бесцельно елозя мышкой по столу. Перечитывает почти набранный рассказ. "Война будущего..." И задумывается, глядя в окно на мирно спящий город.
- А, может, война и правда уже идет?