Александрина Сергеевна Веряскина
Аквилоны мёртвого города

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками Типография Новый формат: Издать свою книгу
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Он был обычным мальчишкой, волею судеб оказавшийся в Городе. Все, что он умел - это без промаха стрелять по мишеням в тире, развлекая местных жителей. Казалось, что жизнь - это череда серых, однообразных будней, но Фортуна, как известно, очень непредсказуемая дама...
  Выпей - может, выйдет толк,
  Обретешь свое добро,
  Был волчонок, станет волк,
  Ветер, кровь и серебро...
  
  љ Мельница - Оборотень
  
  - Эй, бесёнок! Принимай оппонента!
  Я оборачиваюсь на ухмыляющегося бармена, стоящего в дверях и ставлю пистолет на предохранитель. Вокруг собрались люди, оцепив тир кольцом. В воздухе отчетливо пахнет азартом. За пару месяцев, что я подрабатываю в тире, этот запах стал неотъемлемой частью меня. Всё, что находится рядом со мной, рано или поздно начинает пропитываться этими отвратительными зловониями. Дух Азарта даже хуже вони мочи в подворотнях, хуже запахов разлагающихся трупов и рвоты за кабаками, которыми пропах наш город. Азарт - это запах, присущий только человеку, и не важно, на что именно он направлен: на карточную игру, на стрельбу в тире или на гладиаторские бои, итогами которых, как правило, являются валяющиеся на арене кишки проигравшего вперемешку с мозгами и прочими внутренностями...
  
  Он выходит вперед и тоже ухмыляется, как и все собравшиеся поглазеть на очередное шоу. Кровь ударяет к его квадратному лицу, на виске пульсирует синяя вена. Мужчина радуется возможности схлестнуть свои силы со мной, а все остальные без ума от возможности на это посмотреть.
  Он вразвалку подходит к стойке и берёт протянутое барменом оружие. Вертит его в руках, хмыкает и снимает с предохранителя. Я выпрямляю правую руку и, тоже сняв оружие с предохранителя , прицеливаюсь. У каждого из нас пять пуль. Правила игры просты: тот, кто больше раз попадёт в яблочко, назовется победителем.
  За спиной громко перешептываются мужчины, решая, на кого из нас сделать ставки. Кто-то из них утверждает, что я - мастер своего дела, и ставить на моего противника было бы безрассудно, кто-то, напротив, уверен, что такой сопляк, как я, просто не способен побить этого мужика.
  "Раз, два, три" - мысленно считаю я вместе с барменом - "ёлочка, гори!"
  
  Скрежет взрывающейся под пулями пластмассы, свист пуль, блеск стали и лёгкая отдача, уходящая в руку, на какой-то момент заставляют меня забыть о том, где я нахожусь и что со мной происходит.
  Вспоминаю деда - опытного снайпера, и себя - маленького неумеху в беленьких носочках и синих шортиках до колен. Мне восемь, и жизнь еще кажется доброй тётей, осыпающей меня конфетами и игрушками...
  - Три к одному, - слышится за спиной голос бармена, - Бекас опять сегодня выиграл!
  Зал ревет. Некоторые радуются, некоторые покрывают проклятиями "везучего бесёнка". Однообразие, оно такое.
  Люди, удовлетворенные зрелищем, начинают расходиться. Воодушевление потухло вместе с последними выстрелами. Теперь в воздухе витает запах пороха, легкий аромат дрожжей - видимо, от пива, - и тяжелый запах какой-то кислятины - вероятно, от чьей-то рвоты.
  Бармен зовёт меня на кружечку пива от заведения. Улыбается, как кот, насытившийся хозяйской сметаной. Сегодня он довольно добр. Чувствую, как постепенно расслабляюсь. На сегодня я закончил, стоит только взять грошовый выигрыш и можно идти домой.
  - Неужели это всё? - вдруг заявляет кто-то лукавым, но не без стальных ноток голосом, и я не сразу успеваю сообразить, кто является его обладателем.
  Возможно, увидев мои тщетные попытки рассмотреть говорившего, человек решает сам выйти из тени. Он становится рядом со мной, на его лице играет кривая улыбка, а фисташкового цвета глаза с брезгливым любопытством рассматривают публику бара, которая подозрительно затихла после появления парня, и вопрошающе уставилась на него.
  - Всех устраивает данный расклад? - снова обращается юноша к публике, но глаза он специально скосил на меня, ожидая моей реакции. - Постреляли в пластмассу и хватит? А как насчет того, чтобы мишенью стало что-нибудь другое?
  По залу проносятся одобрительные возгласы, кто-то хмыкает и задаёт вопрос:
  - И что же?
  Прищурившись, - у меня с детства близорукость, но стрельбе это никак не помешало, - я заметил, что данный вопрос задал никто иной, как мой прошлый противник.
  Парень, высказавший такое неожиданное предложение, пожал плечами.
  - Два человека поставят на голову по яблоку, а Стрелок и другой желающий должны будут прострелить их. - просто говорит он.
  Зал оживляется еще больше. Неудивительно, что этим баранам такое не пришло в голову раньше, но меня это даже устраивало. До этого момента.
  - Я в этом не участвую, - твердо заявляю я, обращаясь к парню, - я не хочу подвергать кого-либо опасности.
  Незнакомец игнорирует мою реплику, лишь его неприятная кривая улыбка становится еще шире.
  - Я буду держать мишень Стрелку, - неожиданно выдаёт он, - осталось найти еще двоих людей.
  Я громко фыркаю, повернувшись к нему.
  - Я уже сказал: я не буду рисковать ничьей жизнью!
  На этот раз этот нахал всё-таки решает посмотреть на меня.
  - Ты не промахнёшься. - твёрдо, с нажимом, говорит парень, и мне на какой-то момент кажется, что раз он так сказал, то непременно будет так и никак иначе быть не может. Он отворачивается от меня, проницательно оглядывая зал, давая понять, что все аргументы бездейственны.
  Двое желающих, конечно же, нашлись сразу. Стреляющим выступает тот же мужик, с которым мы сегодня соревновались в тире, а мишень держит его длинноволосый друг, пришедший вместе с ним. Мужик стреляет неплохо, и я даже понимаю его друга, который может положиться на него, но ведь этот парень - незнакомый мне человек, и я в который раз удивляюсь его безрассудности и той легкости, с которой он так просто доверил мне свою жизнь...
  Расстояние в десять шагов, мишень - зеленое яблочко на блондинистой голове, которое почему-то кажется невероятно маленьким.
  Я снимаю оружие с предохранителя и наставляю дуло на свою цель. Рука мелко дрожит, зубы стучат, в голове сплошной кавардак. В маленькую прорезь старого ТТ видно лишь сосредоточенное и хладнокровное лицо парня. Его зеленые глаза проницательно и безэмоционально смотрят в мою сторону, будто бы сейчас совсем не он находится в шаге от смерти. Я так волнуюсь, что забываю повторить вместе с барменом считалочку. На "три" я, практически не целясь, стреляю. Дым. В нос ударяет запах пороха. Во все глаза пытаюсь рассмотреть, куда именно упал труп парня. Глаза слезятся от обилия едкого дыма и еще черт знает чего. Молю бога о том, чтобы сестра об этом не узнала. Господи, боже мой, на что же я подписался...
  Дым постепенно отступает, - или это мой мозг наконец-то вышел из транса и соизволил предоставить мне картину реальности? - и я вижу сначала длинноволосого парня, который отряхивает волосы от ошмётков простреленного фрукта , а потом с облегчением замечаю парня с пшеничными волосами... Он наклоняется, подбирает половину зеленого яблока, бережно вытирает о край куртки и с удовольствием вгрызается в мякоть. Заметив остолбеневшего меня, парень тихо смеется, подмигивает мне и машет в воздухе огрызком. Ноги подкашиваются, и я опускаюсь на первый попавшийся стул рядом с какими-то небритыми гопниками. Один из них смеётся, похлопывая меня по плечу, и говорит: "Ну что, пацан, хлебнул взрослой жизни?".
  
  Меня угощают пивом, таким противным и разбавленным, что вряд ли кто-нибудь сможет отличить его от мочи; бармен рядом что-то говорит, размахивает деньгами, потом отдает их мужику и его длинноволосому другу. За соседним столом кто-то играет в карты, они отчаянно спорят о том, какой именно в этой партии козырь - "пики" или "черви". Я постепенно выхожу из своего полузабытья, тру глаза рукавом рубашки и замечаю в проходе белую и очень чистую для такого заведения макушку парня, втянувшего меня во весь этот переполох. Думаю: "Дать бы ему в рожу как следует", но вместо этого бреду к барной стойке. Больше всего хочется выпить простой воды и освежиться.
  Залпом выпиваю стакан воды, который мне подала старая жена бармена - жирная и страшная, с заплывшими глазами и обвисшими грудями, но зато очень добрая.
  Слышу рядом:
  - У Вас есть "Кальвадос" или "Бейлиз"?
  Даже не оборачиваюсь, чтобы подтвердить догадки о личности говорившего. Никто из здешних обитателей не будет просить что-то такое экзотическое: меню здесь довольно скудное.
  Жена бармена чешет толстой рукой остатки седых волос.
  - Сейчас посмотрю в списках, - наконец говорит она и удаляется.
  Я мигом допиваю воду в стакане.
  - Ты никогда не пробовал "Бейлиз"? - вдруг спрашивает блондинистый нахал. - Это очень вкусно.
  Желание расквасить его смазливую мордашку увеличивается с геометрической прогрессией.
  - Свали, пока я не смешал чертов "Бейлиз" с твоей кровью. - Цежу я сквозь зубы, хотя кулаки так и чешутся влепить этому говнюку, но в баре устраивать драки нельзя, иначе меня сюда больше не пустят.
  Парень смеётся: звонко, раздражающе.
  - Попробуй, я угощаю, - мягко говорит он, пододвигая ближе ко мне ликерную рюмку с "Бейлизом". Удивленно смотрю на стол, на котором стоит бутылка со светлой жидкостью. За стойкой замечаю недовольного бармена, который, протирая относительно чистой тряпкой стаканы, подозрительно косится то на нас, то на бутылку. Нет, не было у старого прохиндея никакого "Бейлиза", а это значит, что парень его притащил с собой.
  Приходит старая жена бармена, извиняется, говорит, что "Кальвадоса" и еще какого-то напитка на букву "б" нет. Потом переводит пожелтевшие глаза на бутылку "Бейлиза" и спрашивает, принес ли её муж или господин сам удосужился взять бутылку. Парень отмахивается, говорит, что здесь угостили. Ясное дело, она не верит, в бар со своими напитками нельзя, но, обернувшись к мужу, который совершенно не реагирует на нас, успокаивается и добродушно спрашивает, насколько вкусен напиток. Парень благосклонно предлагает попробовать, она сначала соглашается, но, слыша сзади недовольное бурчание мужа, краснеет и отказывается. Мне надоедает эта комедия, и я продираюсь сквозь потных мужиков к выходу. Оказавшись на улице, я с удовольствием вдыхаю воздух, который, однако, чистым можно назвать с большой натяжкой.
  - Ты отлично стреляешь. У кого учился?
  Вздыхаю. Нет, от этого назойливого парня мне сегодня не избавиться.
  - Дед учил. Он снайпером на войне был, - неохотно отвечаю я, надеясь, что незнакомец отстанет.
  - Вот как, - вкрадчиво отвечает парень, - и ты просиживаешь свой талант в этом затхлом месте?
  Чувствую, как во мне с новой силой закипает злость.
  - Какое тебе дело?! Ты уже испоганил мне работу. Теперь эти твари будут требовать шоу с яблоками каждый день.
  Белобрысый нахал прищуривается, уголки его губ опущены. Я вообще заметил, что у его мимики рта только две ипостаси - либо кривая улыбка до ушей, либо совершенно противоположное ей положение губ, как у Пьеро.
  - У тебя есть сестра? Или любимая девушка? Кажется, ее зовут Рита, - неожиданно говорит он, чем окончательно ставит меня в ступор.
  - Откуда ты...?
  - После "дуэли" ты сидел за столом и всё время повторял: "Рита, Рита..."
  Я подозрительно смотрю на него, но в итоге не знаю, к чему придраться и сдаюсь.
  - Да, это моя сестра.
  - Она здесь живёт?
  - Какая разница? - не понимаю я.
  Блондин, спрятав руки в карманы, пожимает плечами.
  - Видимо, здесь, раз ты так боялся, что она может узнать о твоей дуэли.
  Меня раздражает, как он называет эту бессмысленную пальбу, и я грубо отвечаю:
  - Что ж ты хочешь от меня?
  Парень в который раз пропускает мой вопрос мимо ушей и переводит проницательный взгляд зеленых глаз на меня.
  - Дай угадаю: она стриптизёрша?
  Поджимаю губы, отворачиваюсь, не выдерживая давления его взгляда. Вспоминаю, что очень хочу дать ему в рожу. Но это успеется. Сначала нужно узнать, при чем тут моя сестра.
  - Ну да. Откуда знаешь?
  Ухмыльнувшись, мой собеседник достает из кармана травинку и сует в рот.
  - Не трудно догадаться о роде деятельности девушки в этом городе. Проституткой ты ей быть не дашь, по всей видимости, слишком уж заботишься о ней, а вот стриптизершей, когда нечего кушать и слишком прижмет - это самое то, - он какое-то время замолкает, смотря на небо. - В каком баре она у тебя работает? Небось, в подобном, да? - Он кивает головой на мой бар.
  - В "Упсе", - отвечаю я, пытаясь понять, к чему он ведет.
  Парень удовлетворенно кивает.
  - Грязное местечко. Рано или поздно её принудят не только танцевать. Знаешь, мне понравилось, как ты стреляешь. Хоть ты и проиграл, потому что яблоко всего-то раскололось на пару частей, но глаза ты не закрыл, а это лучший признак... В общем, я могу пристроить твою сестру в "Альфу". Она у тебя младшая или старшая?
  - Младшая, - тихо говорю я, вспоминая, что Ритке совсем скоро стукнет девятнадцать, а на подарок ей денег нет. Пытаюсь припомнить "Альфу" и в итоге вспоминаю: огромный и чистый клуб в центре города для элиты. С сомнением смотрю на незнакомца, который беззаботно жует травинку.
  - Почему это ты так просто решаешь помочь?
  Тот смотрит на меня как на умалишенного.
  - Я же сказал: понравился ты мне.
  
  ***
  
  
  Ритка выбегает из зала. На ней бюстгальтер на размер меньше, чем надо, цветастые стринги, огромные каблуки. Форма поношенная и явно не её.
  Сестра с интересом рассматривает парня, стоящего рядом, на меня почти не смотрит.
  - Я Рита, - говорит она ему, улыбаясь.
  - Артур, - тоже улыбается юноша, но никакой пошлости в его взгляде нет.
  - А я Вадим, - буркаю я, вспоминая, что мы с ним даже не познакомились.
  Рита удивленно смотрит на меня; от нового друга я не получаю даже взгляда.
  - Тебе нравится здесь?
  Она пожимает плечами, сразу как-то поникает, сжимается.
  - Ну, нормально. Главное, что работа есть.
  - Хочешь работать в "Альфе"? - прямо спрашивает Артур.
  Сестра хлопает глазами, потом тонко взвизгивает и переводит взгляд на меня.
  - Это там, где Кассандра работает? Ну, помнишь, Вадь, я тебе рассказывала. Она такая статная и ухоженная. Настоящая леди! Это там, да? Хочу! Конечно же, хочу!
  Артур снова улыбается, качает головой.
  - Вот и прекрасно. Собирайся.
  Он отходит на пару шагов и звонит кому-то. Ритка с минуту стоит около меня, радостная и взбудораженная, словно не верит в происходящее, смотрит на меня большими карими, как у мамы, глазами и кажется, будто бы она сейчас расплачется от всего неожиданно свалившегося на нее счастья.
  - Иди уже, пока он не передумал, - мягко говорю я, и она улыбается своей детской улыбкой и убегает.
  
  Я первый раз в "Альфе", но стараюсь сдерживать эмоции, в отличие от Ритки, которая крутит головой во все стороны и восторженно ахает. Она даже хотела отколоть кусочек мрамора от бордюра, но я её остановил, заверив, что если она будет здесь работать, то будет созерцать этот мрамор хоть двадцать четыре часа в сутки.
  За большой стойкой, расписанной почему-то в готическом стиле, стоит молодая девушка - ухоженная, в длинном красном платье, с красивым маникюром и большими сережками в ушах в форме сердец. Сестра смотрит на неё с придыханием, кусает губы, волнуется. Девушка за стойкой видит Артура, неожиданно расплывается в улыбке и интересуется, что привело его в эту часть "Альфы", ведь "Альфа" - это не только элитный бордель, но и клуб и даже кабак, именуемый "рестораном".
  Артур улыбается девице в ответ, говорит, что она прекрасно выглядит и просит позвать Кассандру. Та убегает и через какое-то время вместо нее приходит статная дама преклонных лет в синем бархатном платье, на голове у нее высокая прическа, из которой торчат павлиньи перья.
  Она галантно подаёт Артуру руку, на каждом пальце которой красуется по перстню, а потом переводит взгляд на Риту и критически её оглядывает. Сестра под её взглядом краснеет, а когда та заставляет её поднять футболку, чтобы рассмотреть фигуру, еще и бледнеет. После тщательного осмотра, который вызывает у меня рвотные рефлексы, дама утвердительно кивает головой Артуру.
  - Сколько работаешь? - спрашивает она Ритку.
  - Год, - тихо отвечает девочка.
  - Ну ладно. Возьму. Посмотрим, что из тебя выйдет.
  
  Женщина жестом зовёт Марго за собой и та, прихватив небольшую сумку, бежит за ней, быстро оборачивается и напоследок машет нам рукой. Я вздыхаю.
  - Можешь приходить сюда, когда захочется, - говорит Артур уже на выходе. - Вот карточка. С ней тебя пропустят и в бар, и в клуб, и в бордель. Не потеряй.
  Я беру карточку, не глядя засовываю в карман.
  - Получается, я тебе должен? - напрямик спрашиваю его.
  - Нет, можешь считать меня альтруистом, - весело говорит юноша, срывая с одной из клумб "Альфы" травинку и отправляя ее в рот.
  - Будешь такую траву есть - зубы выпадут, - я вздыхаю, чувствуя себя не в своей тарелке.
  Кривая улыбка становится мне ответом.
  - Сколько же денег ты отдал, чтобы мою сестру взяли? - спрашиваю я чисто из интереса; возвращать деньги я все равно не собираюсь, у меня их попросту нет.
  Парень с каким-то смехом в глазах смотрит на меня, крутит в пальцах травинку.
  - Связи дороже денег, - отвечает Артур, и мне в который раз нечего ему возразить.
  Артур ниже меня на пол головы, да и внешне, кажется, что мы примерно одного возраста, но при этом я чувствую себя так, будто бы он старше меня минимум лет на десять.
  Мы идём дальше, сумерки сгущаются и каждый думает о своём. Я ломаю голову над тем, как у такого молодого человека могут быть такие связи.
  - Так и будешь продолжать развлекать этих идиотов за гроши? - неожиданно спрашивает он и щурится, становясь в моих глазах еще больше похожим на лису.
  - Наверное, - честно отвечаю я. - Там хоть какой-то хлеб.
  Артур морщится.
  - Там денег даже на хлеб не хватит, - резонно замечает он, а потом как ни в чем не бывало добавляет: - Хочешь работать со мной? У одного важного дяденьки. Ему как раз нужен свой человек, а из тебя в будущем получится неплохой снайпер.
  Я удивленно смотрю на юношу, пытаясь сопоставить факты.
  - Ты добрая фея? - отшучиваюсь я. Что-то здесь нечисто...
  Он пожимает плечами.
  - Называй, как хочешь. С твоим талантом греху подобно стрелять в пластмасски, соревнуясь с кучкой дураков. Однажды бармен просто выставит тебя, да и все дела. Ты же можешь зарабатывать большие деньги.
  - Снайпер - это ведь...как киллер, да? Мне же людей придется убивать...
  - Скажут в тире стрелять - будешь в тире стрелять, скажут по собакам палить - будешь по собакам палить, скажут по людям, значит по людям. Или ты всю жизнь собираешься по яблочкам целиться?
  Его слова меня задевают, но я не подаю виду, прикусываю внутри щеку, хмурюсь.
  - Не по мне это. Не хочу людей убивать.
  Артур хмыкает.
  - Рыцарь без страха и упрека? Ты хоть посмотрел, где ты живешь? Тут не до джентльменства. А убивать будешь подонков и отпетых негодяев, их у нас пруд пруди. У тебя даже сестра, пренебрегая женским устоям, пошла на шесте крутиться, а у тебя талант, что бог прописал, а ты ссышь. Не обидно?
  Мне хватает секунды, чтобы вознести кулак возмездия над парнем, но, к сожалению, он так и остаётся вознесенным, потому что Артур ловко перехватывает руку и сжимает суставы. На мои тщетные попытки выкрутиться он лишь холодно замечает:
  - Таких, как ты у нас побывало море. И всем насрать, где их косточки валяются.
  - Если ты гниешь и тебя это устраивает, то я так не могу, - глухо говорю я, чувствуя, как вот-вот он сломает мне руку. - Я жизнь ценю и, в отличие от тебя, не только свою. И по собакам я стрелять не буду. Каждая жизнь важна, понимаешь?
  Парень молчит, потом неожиданно просто отпускает мою руку и вздыхает, а я бессильно падаю, ударяюсь коленками о землю и придерживаю руку. Он садится на корточки рядом со мной, его пшеничные волосы в сумерках выглядят как одинокий белый одуванчик в поле. Странное и глупое сравнение, но почему-то пришло в голову именно оно.
  - Глупый ты, - горько говорит он, - глупый и неопытный еще. Жалко даже, ты такой ценный кадр, а в итоге будешь сидеть на шее у сестры и быстро скочевряжешься.
  Я фыркаю, озлобленность отступает. В чем-то он прав. Я боюсь будущего, потому что не вижу его, потому что его у нас с сестрой попросту нет. Но изменится ли что-нибудь, если я буду киллером? Неужели что-то поменяется? Неужели, если я буду убивать, то в итоге буду жить лучше?
  - И ты убиваешь? - неожиданно спрашиваю его.
  Ловлю на себе секундный взгляд, что полон удивления, а затем вижу, как парень кивает.
  - Убиваю, но я не киллер.
  Ну вот, пожалуйста. Передо мной сидит человек в новых джинсах, куртке, весь опрятный, чистенький, со связями и деньгами, хотя убивает людей. И я - полная противоположность ему. Где в этом мире спряталась справедливость?
  - Ненавижу таких, как вы, - выдавливаю я, - зажравшиеся сволочи. Мочите людей, как расходный материал и кормитесь на чужих смертях и бедах. Нет уж. Я лучше в подворотне сдохну, как последняя собака, зато буду честен перед собой.
  Мой собеседник слушает меня молча, потирает пальцем подбородок, потом внезапно ударяет меня ногой по дых. Я падаю на сырую землю и чувствую, как трудно становится дышать, а мир разлетается причудливой мозаикой. Артур берет меня за куртку и бьет о железный забор, затем наклоняется так близко, что я чувствую его дыхание и вижу, как сверкают его глаза в темноте.
  - Запомни простую истину, мальчишка. Твоя честь никому не нужна, кроме твоих предрассудков. Если не будешь жировать за счет другого, то кто-то другой будет жировать за счет тебя. Здесь ты иначе не выживешь. Или решил подохнуть и оставить сестрицу одну в этом несправедливом мире? Пока тебе есть, за что бороться, то борись за это любыми способами и используй любые средства. Обиженных и обездоленных тут нет, зато есть слабые дураки, которые тешат себя подобными бреднями.
  Практически не слышу Артура из-за боли в голове. Сильно он меня приложил. Странно, - думаю, - неужели он пользуется парфюмом? От него пахнет зеленым чаем, какой раньше всегда пила мама. Этот аромат... Такой забытый, тут его не встретишь.
  - Вкусно... - говорю, - Вкусно пахнет зеленым чаем. Знаешь, моя мама часто заваривала себе именно его. Я с детства люблю этот запах...
  Артур удивленно хлопает глазами, потом вздыхает.
  Он укоризненно смотрит на меня, затем с тоской в голосе говорит, протягивая бутылку:
  - На, выпей. Ты в баре так и не попробовал.
  Я беру у него из рук почти полную бутылку "Бейлиза" и делаю внушительный глоток. По горлу бежит что-то вязкое, вкусное, с молочно-терпким привкусом. Артур наблюдает за моей реакцией с ухмылкой на губах.
  - Что, понравилось?
  Я киваю, а затем отдаю напиток. Юноша машет рукой, мол, оставь себе. Пожимаю плечами, убирая бутылку во внутренний карман куртки.
  - Точно не пойдешь к нам? Ты знаешь, я хоть и не святой, но за дрянные дела тоже не берусь.
  Я удивленно смотрю на блондина. Его взгляд направлен вдаль, во рту уже такая привычная травинка.
  - Ты из-за денег работаешь?
  Он без раздумий кивает.
  - У меня такое ощущение, будто не нужны тебе эти деньги. Ты же сказал, что нужно бороться, пока есть ради кого и за что? По-моему, у тебя нет этого кого-то и бороться ты не хочешь...
  Алкоголь согревал. Я смотрю на Артура и мне все больше кажется, что этот человек когда-то потерял кого-то очень ему близкого. Кажется, будто он запутался и живет на автомате, без целей и смысла.
  - Хочешь узнать о моем прошлом? Не стоит. Я не лезу в твое, а ты не лезь в мое. Тут никто у друг друга в душах не копается.
  - Придерживаешься правил города? - я хмыкаю. - А потом называешь меня глупым? А если мне интересно узнать, что у тебя там произошло, да и сам я не прочь рассказать о себе?
  Парень выплевывает травинку и прерывает меня:
  - Скучно. Мне не интересно твое прошлое. Сейчас я хочу узнать о твоем будущем.
  - Даже если я соглашусь, то что? Ты же видел, что я совершенно не способен стрелять в людей.
  - Это придет со временем, - возражает он, - я не хочу, чтобы твой талант был растерян зря.
  - Жаль, что я ничем не могу помочь, - тихо говорю я, собираясь направиться к дому, ветхая крыша которого еще видна в сумерках.
  - Действительно жаль. Ты интересный, - он хмыкает, смотря мне вслед.
  - А говорил, что я глупый, - я улыбаюсь. - Знаешь, ты тоже не прост.
  Он, хмурится, что-то обдумывает и в итоге говорит:
  - Не я, а Слепой пристроил твою сестру. И требовать за нее тоже будет он.
  Слепого знали многие. Прозвище ему дали из-за фамилии - Слепов, а не по какой-то другой причине. Видел, он, по всей вероятности, отлично, раз собрал у себя одну из лучших банд, состоящую из наемников. Значит, Артур - член его банды? И ведь моя сестра в любой момент... В горле пересохло.
  - И что ты мне предлагаешь? - спрашиваю я. Черт возьми, ведь знал же, что бесплатный сыр только в мышеловке... Допрыгался. Однозначно допрыгался.
  - Приходи к нам. Будешь работать со мной в паре.
  Я с сомнением смотрю на улыбающегося парня.
  - Что же ты раньше-то про сестру не сказал?
  - Так интереснее. Хотел посмотреть, чего ты стоишь.
  - Тогда у меня нет выбора, - сухо отвечаю я.
  - Выбор есть всегда. Идем, - кивает он и направляется в сторону Солнечного квартала. - А парфюм... да, это зелёный чай. Если хочешь, я тебе подарю.
  - Ага, а потом и этим шантажировать будешь? - буркаю я и с неохотой плетусь сзади в двух шагах от своего новоявленного напарника. Он смеется. Так же звонко, как и в баре, только сейчас его смех уже не раздражает. Я даже не хочу думать, что ждет меня впереди. Скольких я убью? Или, быть может, сразу убьют меня? Я поднимаю взгляд и смотрю на Артура, бодро вышагивающего впереди и маячащего белесой головой. По крайней мере, я буду не один. А время еще расставит приоритеты, и кто знает, что я буду ценить в будущем.
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"