Аннотация: Предвидение - очень странная штука... Офигеть однако, сколько я здесь ничего не вывешивала...
Предвидение
Предвидение - очень странная штука.
Для кого-то - для того, в чей набор способностей оно входит от рождения - это ясные картинки, простые и понятные инструкции о том, что стоит, а что не стоит делать в какой-то определенный момент. Но для того, кто изначально предвидением не владел, для того, кто четыре десятка лет назад в печальной попытке забыться испробовал незнакомый, экспериментальный ритуал...
Для него это просто ощущение.
Просто ощущение, что сегодня очень-очень важный день.
И ты просыпаешься с ним, буквально плавая в густом предутреннем тумане. И все еще отстраненный, плавно, не в силах приблизиться к реальность, словно сквозь густой золотистый мед, двигаешься в ванну, пытаясь включиться в рутину.
Но - не получается. И вот тогда и только тогда приходит понимание.
Это - тот самый день! Когда что-то, где-то и как-то можно изменить так, чтобы не сбылось то самое, самое первое яркое видение.
Кровь, боль, смерть, слезы, ощущение бессилия и пустоты, бесконечный круговорот горечи и предательства, потери, потери, потери...
Но что, где и как?
И вот, садясь перед зеркалом, дабы нанести грим - одновременно маску и доспехи, надеть украшения - амулеты и выбрать броский костюм, ты вдруг чувствуешь, как за спиной взвивается спираль густого лилового тумана.
Магический вихрь бьет по нервам силой, заставляя морщится, сгущается и обретает телесность.
- Сегодня?
- Сегодня, - в фигуре, возникшей за спиной нет ничего особенного.
Женщина, среднего роста, среднего возраста, с волосами до плеч и мягким округлым лицом. Она даже одета во что-то повседневное. Только глаза, ярко-лиловые, призрачные, сияющие в туманном полумраке спальни, выдают ее.
Две улыбки сталкиваются в зеркале. Два взгляда пересекаются, сталкиваются, звенят.
Тонкие руки ложатся на плечи.
Она никогда не использовала ни макияж, ни маникюр. Сначала не было необходимости, потом времени, желания, умения. А сейчас она смеется, бывает, запрокидывая голову, когда заплетает ему косу.
- Зачем? - спрашивает весело. - Я буквально могу стать чем угодно, я туман, я призрак, я дым. Я - кошка, в конце концов.
И он согласно кивает, унизывая пальцы кольцами и затягивая шнуровку расшитого золотой нитью жилета. Не фигуральной, но практически настоящей брони - того максимума, что может позволить себе маг.
И в этот день они идут вперед вместе, маг и фамильяр, который и не фамильяр вовсе. Тонкий лиловый флер на плечах, легкий шлейф золотистых искр, возникающий при движении позади.
- Как фата, - хихикает она в голове.
В тугой косе - прочная зачарованная лента, вокруг пальцев плещет синевой сила, и никто сегодня не пытается остановить мага на улице, чтобы пристать с невежливыми вопросами. Чуть пританцовывая под слышимую только им двоим музыку, они идут, идут...
День тянется как в тумане, ранний вечер похож на молоко. Друзья кажутся темными картонными силуэтами на светлом фоне театра теней.
В клубе гремит музыка и они танцуют, фиолетовый туман воплощается в тонкую, изящную азиатку в черно-красном ципао. Рядом с ним она выглядит - уместно, как отражение, зеркальное, резкое, сияющее.
Туман расходится к ночи. В прозрачном воздухе загораются звезды и неоновые вывески. С островерхих крыш взмывают в воздух горгульи, начиная свое бесконечное кружение. В окнах домов засеребрились защитные чары.
В темноте, под мигающим светом фонарей, на улицах, куда вышла уже ночная стража, что-то происходило.
Там всегда что-то происходит.
Они переглянулись.
И окутанный всполохами алой силы и лиловым флером маг побежал вперед. Врубаясь в схватку, раскрываясь и одаривая воплощение оружием, он не на миг не задумался, на чьей стороне драться.
И осознал, что это та самая битва-в-которой-он-не-должен-был-участвовать...
Рассечь сражение, нет, банальную драку - надвое.
Ночные стражи, в черном, сияют яростью, демонское отродье, вылезшее из прорезавшейся щели - истекает ядовитыми слюнями на асфальт, колдун...
Колдун, темнокожий мальчишка, прижимается к стене. Он - жертва...
- Детишки, - шепот тихий, но ночные - трое - белокожие, яростные, синеглазые, вздрагивают.
Лиловый вихрь за спиной сгущается. Рыжее воплощение подкидывает в руках арбалеты. Магия пляшет на пальцах, стрелы уходят вперед, расчерчивая тьму серебряными лентами. Коса хлещет по подобравшемуся сзади. Осыпается пепел, обращаясь золотыми искрами, ложится под ноги изящным узором.
Скрежет когтей о клинки стражи, один за другим рассыпаются в пепел отродья бездны. Алая магия сжигает последних, лиловый туман, на который на миг распалось рыжее воплощение, ловит стилет стража. Миг, и рыжая, швыряет его обратно, сдобренный магией клинок прилетает прямо в лоб хозяину.
Рукоятью.
Мальчишка-колдун оседает у стены. Он бледен.
Пахнет горелой плотью и кровью.
- Детишки, а где спасибо? - перекатывая между пальцем синий огонь, шепчет маг. Укоризненно качает головой, шагает вперед, обвиваемый молочно-розовым туманом. Улыбается язвительно в ответ на возмущение, - и это ночная стража, что нас бережет...
Рыжая, не утруждая себя имитацией движения, перемещается к стражам, внимательно их рассматривая. Арбалеты на взводе.
Краткий миг равновесия.
И старший стражник, синеглазый и высокий, с серебряными шевронами на рукавах черной кожаной куртки, начинает диалог...
Предвидение - странная штука.
Потому что в итоге ты даже не знаешь, куда повернет история.
И не случится ли снова - боль, кровь, печаль, потери - рано или поздно, так или иначе.
Но пока ты жив, ты будешь пытаться. Сражаться, двигаться вперед, ловить в полете бескрылых, танцевать, пока лиловый вихрь прикрывает спину.