Когда тебе плохо, стихов не напишешь.
Слишком уж мысли другим заняты.
Нет шанса найти те рифленые лыжи,
Что включат в себя этот внутренний крик.

Говорить хочется много и громко,
Но слово застрянет горла промеж.
Лишь холод в рассудке создает форму
И тянет в себе всю плаксивую речь.

Когда тебе плохо, стихов не напишешь.
Даже стараться нет уже сил.
Это закон: ведь когда сперто дышишь,
Используешь то, что сперва ухватил.

Хорошим стихам нужны радость, веселье,
Счастье, его представляемый свет.
Мне скучно. Ночное, уйди, вдохновенье!
Я снова один и стихов больше нет.