|
|
||
Город твой как огромный рынок Горький от соли ночного пота...Иногда кажется, что огромные куклы из цветного картона, едва приводимые в чувство ниткой, заняты нелепой пантомимой: Двигаются внутри и снаружи стекла и бетона, бесконечно бегущей мозаикой ликов, отражаясь сплошной стеной. Каждый встает горой, ширясь, вздымаясь глыбой над глупой толпой. Кажется, еще чуть-чуть и оторвется нитки постылой руководство. От эдакой крайности - глаза - голубые, зеленые, серые, карие, - были разные, становятся сплошь белыми - выцветают фальшивой-радостью. В каждом сонете слышится марш, или элегия. Топот тысяч ног встречающих смерть самих себя в мясорубке города, выстреливающей новый, свежий человеческий фарш.
|