На карте мира много разных стран.
Они пестрят, как фантики в игре.
Вот полосатый фантик, это США.
Он с позолотой, звездочки на нем.
А этот маленький, наверно от ириски.
Инжиром пахнет, видно из Туниса.
Они лежат, и я смотрю на них.
За ними люди, страны, города.
Но что-то померещилось мне вдруг,
И я взглянула строго на тебя.
Ты фант плохой, коричневый совсем.
Тебя рукой я со стола смахнула.
Ты карту портишь именем своим,
Ведь от тебя фашизмом что-то потянуло.
Забыть порой историю не трудно.
И однобоко рассуждать легко.
Но память вычеркнуть, и растоптать могилы
На это вряд ли посягнул бы кто.
Ты смог. Ну что ж, тебе за то воздастся.
Рука твоих же сыновей возьмет,
И плаху приготовит тем, кто жаждет,
Историю забвению предать.