Город наш туристический. И пароходы - теплоходы заходят не на час- два-три, как бывало, а на денёк - второй... Уже не пялимся на какого-нибудь иностранца в панаме, очках, шортах, при бабочке и видеокамере... Уже неинтересно. Обыденно.
Иду на базар. Не за покупкой. Нет. Всем я доволен, всё есть у меня. Поглазеть, побеседовать. Поторговаться.
Бреду между рядов.
Переговариваюсь. Отказываюсь.
Приглядываюсь.
Вот, скучая, стоит парень в кепи и полинявшей футболке. В глазах - безнадёга. На прилавке - береста, солоночки, вазочки, корзиночки, туесочки. К продавцу подчаливает фигура. Явно иностранная. Безнадёга сменяется туманной надеждой. Пришелец "из-за бугра" разглядывает изделия аборигена. Кое-что берёт в руки, крутит-вертит. Возвращает товар обратно на прилавок. Затягивается сигаретой. Щурится от дыма, солнца и проплывшей хорошенькой фигурки волжаночки... Спрашивает: "Сколко?" - "Сто".
Заморский гость удивлённо вскидывает брови и призадумывается. Вывернув нижнюю губу, видимо, соображает, стоит ли выворачивать и карманы... Скрещивает руки на груди, склоняет голову на плечо...
Безнадёга вновь запеленала глаза продавца.
Солнце.
Дым сигареты.
Хор-рошенькие девушки.
Приятная погода.
- О"кей,- указательный и большой пальцы правой руки иноземца сливаются в кольцо, остальные вопросительно-удивлённо склонились над ними. Потом рука ныряет в задний карман джинсов, извлекая портмоне. А из бумажника с хрустом выплывает стодолларовая купюра. Происходит обряд обмена товара на денежный эквивалент.
Взаимовежливые любезности.
Гость уходит.
Хозяин остаётся, обалдевши глядя на деньги. Сто долларов! А он-то имел в виду сто рублей...
Наши глаза встречаются, и оба одновременно разражаемся хохотом. Пора сматываться. Всё равно большего уже не выгадаешь. Да и иностранец, не дай Бог, вернётся. Пора. Домой.
И мне пора.
Ветерок.
Солнце.
Девушки...
Жизнь.